室里的下属们见到他，纷纷起身致意。他微微颔首，目不斜视。只有他自己知道，口袋里的那张纸，像一块烧红的烙铁，烫着他的皮肉，也烫着他的灵魂。

    车子在雨幕中穿行，街道两旁的霓虹灯在水光中晕染开模糊的光团，像一个个迷离而虚假的梦。他靠在车后座，闭上眼睛。

    宋闻时死了。

    被他亲手签署的命令杀死了。

    被这个他们曾经立志要拯救，最终却吞噬了他们的时代杀死了。

    而他，沈怀瑾，还活着。还得继续活在这个魑魅魍魉横行的世界里，用他沾着墨和血的手，去签署更多的文件，去完成更多的“任务”。

    文字能救中国吗？

    他曾深信不疑。

    现在，他只知道，文字能杀人。

    至少，能杀了一个像宋闻时那样，固执地相信着文字力量的人。

    车子在特务局总部大楼前停下。卫兵撑开伞，拉开车门。沈怀瑾整了整衣领，迈步下车，脸上所有的情绪已经收敛干净，只剩下惯常的、略带疲惫的威严。他踏过积水，走向那栋森严的建筑，步伐稳定，没有丝毫犹豫。

    只是在他走进大门，光影交错的一刹那，他的手不自觉地按在了胸口的位置。

    那里，藏着一个名字，一团墨痕，和一声枪响。