沈之鹤的声音不高，却带着一丝若有似无的凉意，像淬了冰的刀锋在空气中轻轻划过。他推着手提车，滚轮与光洁的地面摩擦，发出规律而单调的声响，在空旷得望不到头的走廊里悠悠回荡。

    走廊两侧的壁灯投下昏黄的光晕，将他的影子拉得很长，又随着脚步慢慢缩短、变形。直到那道颀长的身影彻底融进走廊尽头的阴影里，只剩下渐远的滚轮声，最终被厚重的寂静吞没。