这是一个依赖的姿态，一个示弱的姿态，一个他从未对任何人做过的姿态。
Lorenzo的身体似乎微微僵了一下，随即，一只温暖而干燥的手，轻轻地、充满安抚意味地，落在了他的后颈上。没有更近一步的动作，只是那样放着，像一个无声的誓言，一个稳固的锚点。
“Lav，”他的声音低沉而平稳，带着一种不容置疑的认真，“和我在一起，意味着你要接受的是Lorenzo本人。一个比你年长，有过过去的男人。没有替身，没有幻影。只是我。你能接受吗？”
Lavelle深吸一口气，反手用力抓住了Lorenzo的手腕。他抬起头，第一次毫无躲避地迎上Lorenzo的目光，那双蓝色的眼睛里燃烧着一种孤注一掷的、扭曲却真实的火焰。
“我讨厌替代品。”他声音沙哑，却异常清晰，“我要的……是你。”
那一刻，Lorenzo眼中最后一丝克制融化了，取而代之的是一种深沉的、几乎要将人溺毙的温柔和占有欲。他缓缓靠近，由他主导了一个真正意义上的、绵长而深入的吻。这个吻不再带有试探，而是带着承诺、占有和一种历经漫长等待后的确认。
许久，Lavelle才松开他，脸颊泛着不正常的红晕，眼神却亮得惊人。他环住Lorenzo的腰身，“现在，立刻，去取消你的婚约。”
Lorenzo低低地笑了起来，笑声里充满了真正的愉悦和满足。他伸手，用指腹轻轻擦过Lavelle微肿的唇角，眼神温柔得能将人溺毙。
“如您所愿，我的冠军先生。”他顿了顿，补充道，声音里带着无尽的缱绻，“或者，我应该说……我别扭又勇敢的爱人。”
摩纳哥对Lavelle来说，这里是他第二个家，也是他荣耀与心魔交织的舞台。
今年，他身边多了一个人。
Lorenzo穿着合体的休闲西装，站在法拉利P房阴影与阳光交界的地方，嘴角噙着一丝若有若无的笑意，看着Lavelle和工程师做最后的沟通。他的出现本身就是一个信号，一个在围场里迅速传播开的八卦头条。
“紧张吗？”趁着Lavelle喝水的间隙，Lorenzo走近，低声问道。
Lavelle甩了甩他那一头精心打理过的黑发，蓝眼睛里闪烁着蒙特卡洛阳光般的自信，却也藏着一丝只有Lorenzo才能察觉的依赖。
“在这里？紧张的是他们。”他朝其他车手的方向扬了扬下巴，随即语气软了下来，带着点罕见的、几乎算得上是“撒娇”的意味，“不过……你在这里看着我，感觉不一样。”
Lorenzo笑了笑，伸手极其自然地替他正了正印有跃马标志的衣领，指尖不经意擦过他的脖颈。“我当然会看着你。我说过，我会来看你夺冠。”
他们之间流淌的默契和亲昵，像一道无形的屏障，将周围的喧嚣稍稍隔开。但也引来了无数探究的目光。
有记者大胆地凑过来，话筒几乎要戳到Lorenzo脸上“Lorenzo先生！能透露一下吗？众所周知，Lavelle和Charles的关系……呃，相当有‘竞争性’。您作为Charles的哥哥，是怎么和Lavelle建立起如此……深厚的友谊的？”
Lavelle闻言，眉头几不可查地皱了一下，刚想开口用他惯有的、带刺的方式怼回去，Lorenzo却轻轻按了一下他的手臂。
Lorenzo的脸上依旧挂着那副精明又温和的笑容，从容不迫，“在F1围场里，关系总是很复杂，不是吗？重要的是对赛车的共同热爱和尊重。Lavelle是个非常出色的车手，我很欣赏他。”他四两拨千斤，完美避开了所有陷阱，既没否认也没深入，却足以让记者写出一篇充满猜测的报道。
这一切，都被不远处的Charles尽收眼底。
他靠在自家的赛车旁，头盔夹在腋下，目光像是被钉在了那两个人身上。他看着哥哥脸上那种他从未对自己和Lavelle的紧张关系展现过的、全然放松甚至带着宠溺的笑容，看着Lavelle在Lorenzo身边那种奇异的、收敛了所有尖刺的柔和姿态。他的胃里像灌了铅，冰冷沉重。
他无法理解。他怎么也想不通，这两个人是怎么走到一起的？Lavelle，那个从小到大对他只有不耐烦和厌恶的Lavelle；Lorenzo，那个总是护着他、为他操心、甚至某种程度上代替了父亲角色的哥哥。他们本该是两条永不相交的平行线，因为他的存在而彼此憎恶才对。
可眼前的事实残忍地告诉他，他们不仅相交了，而且燃烧出了他从未想象过的火焰。一种冰冷的绝望顺着Charles的脊椎爬升。他了解Lavelle，