“你凭什么这么说？”Lavelle的声音带着压抑的颤抖。
“因为我了解Jules，也因为我……”Lorenzo停顿了一下，侧过头，目光深邃地落在Lavelle脸上，“我现在，正在看着你。”
那一刻，Lavelle感到一种前所未有的心悸。不是对Bianchi那种混杂着崇拜、嫉妒和占有欲的炽热执念，而是一种更沉静、更深入骨髓的触动。
Lorenzo看他的眼神，不再是透过他看那个别扭的、迷恋Bianchi的少年，而是在看他本身，看他的破碎，看他的扭曲，看他的孤独。
那天晚上，他们没有再多的交流。但Lavelle第一次，没有在Lorenzo面前感到那种需要武装到牙齿的防御感。
Lavelle在一个偏僻的、专门服务高端客户的心理诊所外，遇到了Lorenzo。他是偷偷来的，他觉得自己需要帮助，但又极度抗拒被人知道，尤其是被围场里的人知道。这在他看来是软弱的象征。
当他看到Lorenzo从那扇不起眼的门里走出来时，他的第一反应是转身逃跑，或者找个地缝钻进去。巨大的羞耻感和被窥破秘密的愤怒攫住了他。
Lorenzo也看到了他。他愣了一下，随即恢复了常态，平静地走过来，仿佛在医院走廊相遇是再正常不过的事情。
“我有个……商业上的朋友推荐这里。”Lorenzo轻描淡写地解释了自己的出现，巧妙地维护了Lavelle的尊严，也避开了谈论自己的隐私。“这里的隔音很好，医生也很专业。”
Lavelle僵在原地，脸色惨白，一句话也说不出来。他最大的不堪，似乎被这个他最意想不到的人撞见了。
“走吧，”Lorenzo很自然地说，“我知道附近有个不错的地方，咖啡很提神，不会影响你晚上休息。”
他们没有去喝咖啡。Lorenzo只是开车带着他在城里漫无目的地转了很久。车厢里放着舒缓的古典音乐，隔绝了外面的世界。
最终，Lavelle在一片沉默中，艰难地开口，断断续续地，像挤牙膏一样，说出了一些碎片化的东西——他对死亡的恐惧，对失控的愤怒，对Charles那种无法摆脱的、病态的偏执，以及对Bianchi那份早已失去寄托、却依旧灼烧着他的执念。
“我觉得我这里坏了。”Lavelle指着自己的头，声音沙哑，“永远也修不好了。”Lorenzo专注地开着车，侧脸在流动的光影中显得格外清晰和稳定。他没有看Lavelle，只是安静地听着，直到Lavelle说完，陷入一种脱力的沉默。
“你没坏，Lav。”良久，Lorenzo才开口，声音低沉而肯定，“你只是受伤了，很重的伤。伤口会发炎，会流脓，会让你发烧，说胡话，这很正常。重要的是，你在试图清理它。这本身就需要莫大的勇气。”不是安慰，不是评判，而是陈述一个事实。一种基于理解的接纳。
“为什么？”Lavelle转过头，看着Lorenzo的侧脸，第一次问出了心中的疑惑，“为什么是我？为什么是现在？你明明知道我对Charles……对你弟弟……”
“因为我在你身上看到了和我类似的东西。”Lorenzo淡淡地说，目光依然看着前方，“我们都习惯了承担，习惯了掩饰，习惯了用理智去压抑那些……不那么理智的情感。Jules的离开，对我，对Charles，同样是巨大的创伤。只是，我的方式和你不同。”
他顿了顿，终于瞥了Lavelle一眼，那眼神复杂难明，“而且，也许我从很早以前，就在看着你了。看着那个骄傲的、别扭的、把所有渴望都藏在尖刺下面的男孩。只是那时候，你的眼睛里只有Jules。”
这句话像一道闪电，劈开了Lavelle记忆中的许多迷雾。他想起过去，Lorenzo似乎总是在场，带着那种难以捉摸的微笑，看着他一次次笨拙地试图引起Bianchi的注意，看着他一次次对Charles冷脸相向。他从未介入，只是观察。一种被长久注视的感觉，让他感到一阵战栗。
感情的变质，发生得悄无声息，却又势不可挡。
他们的关系里，Lorenzo并非总是被动承受。他有他的方式，一种奇特的稳定力量。他年长几岁，经历过工作起伏、人情冷暖，早已修炼出一种内敛的从容。他不像Bianchi那样散发着温暖的光，他更像一座山，沉默地矗立在那里，无论外界风雨如何，他自岿然不动。
这种稳定，对于在情感漩涡中几乎溺亡的Lavelle来说，成了唯一的浮木。他的包容