“我冷。”我说。
安站起来。我以为他要给我加毯子。
他却在我身边躺了下来，隔着两层毯子。
我僵住了。
“别动。”他命令道，声音里带着困意，“我守了一夜，我也冷。”
我能感觉到他身体的温度。他不像我，烧得滚烫。他是那种很结实、很干燥的温暖，像被太阳晒过的石头。
他就那样睡着了。呼吸很轻。
我睁着眼睛，看着天花板。铁桶里的火渐渐小了下去。屋子里只有风声，还有身边这个男孩的呼吸声。
我生病了，他来照顾我。
马特奥说得对。他不是小孩子。
天亮时，我的烧退了。
安早就醒了，在收拾地上的木柴灰。
“你好点了？”
“嗯。”我坐起来，“昨晚……谢谢。”
“你的柴火快没了。”他提着那个铁桶，“补给船三天后才来。你得省着点用。”
他走到门口，又停住。
“陈。”他第一次叫我的姓。
“什么？”
“下次生病，”他说，“记得锁门。”
他走了。我坐在床上，看着那个装着灰烬的铁桶。我忽然觉得，我画不出来的那些画，那些我拼命想找的“灵魂”，也许就在这个铁桶里。
（五）
病好后，我开始画画。我不再画海，也不画礁石。
我画安。
我画他修窗户的样子，画他放风筝的样子，画他坐在火堆前削木头的样子。我不用那些鲜艳的颜色，我只用黑色、褐色和海的灰色。
安来看我的画。
“这儿，”他指着一张画，“手画错了。我拿刀不是这样的。”
他拿起我的画笔，在废纸上画给我看。“是这样握，才好用力。”
我看着他画的线条，歪歪扭扭，但准确。
“你教我画画吧。”有一天，他说。
“我？”我很惊讶。
“嗯。你教我。我教你捕鱼。”
于是，我们的交易又多了一项。
我教他怎么调色，怎么看光影。他学得很快，快得吓人。他没有那些学院派的条条框框，他只画他看到的。他画那只偷罐头的海鸥，画马特奥的灯塔，画他奶奶的杂货铺。
他画得不算好看，但很有力。
而他教我捕鱼。他带我出海。
他有一条小船，是他唯一的“财产”。是他父亲留下的。船很旧，到处都是修补的痕迹。
在海上，他完全是另一个人。他不再是那个沉默的男孩。他会大声地告诉我什么时候收网，怎么看洋流。
“你看那片云，”他指着天边，“要变天了。我们得回去。”
在海上，我才是那个“十四岁”的人。我笨手笨脚，连桨都划不好。
“你再这样，我们就得漂到黑石滩了。”他会不耐烦地吼我。
我喜欢这种感觉。我喜欢他对我大吼大叫。这让我觉得真实。
这天，我们收获不错。正准备返航，风向突然变了。就像安预料的，天色暗得很快。
“抓紧！”安喊道。
浪头打过来，小船剧烈地晃动。我抓着船舷。
“安！我们离岸太远了！”
“闭嘴！划！”他吼道。
我们拼命地划。但风太大了。一个巨浪打来，船身猛地撞上了什么东西。
是暗礁。
我只听到“咔嚓”一声，船底裂了。海水涌了进来。
“跳！”安拉着我，跳进了冰冷的海水里。
我们游向不远处一块露出的礁石。爬上去时，我俩都冻得发抖。
“船……”我回头看。
那条小船，安的船，正在下沉。
安一动不动地看着。
他没有哭，也没有喊。他就那么看着，看着那条船消失在浪花里。
风还在刮，雨点砸在我们脸上。
“安？”我试探着叫他。
他转过头，看着我。他的嘴唇没有血色。
“你冷吗？”他问。
“还行。”我撒谎。
“我冷。”他说。
他抱住了我。
不是我抱他，是他抱我。他用他那瘦削但结实的身体，紧紧地抱着我。
“别怕。”他在我耳边说，声音在风雨里有些模糊，“潮水退了，我们可以走回去。那边的礁石路，我认识。”
我在他怀里发抖，不知道是冷的，还是因为别的。
“安。”我叫他。
“嗯。”
“船没了。”