没有预想中更加剧烈的疼痛，没有那令人作呕的眩晕，甚至连持续不断的、手脚麻木的感觉也减轻了许多。
他睁开眼，窗外天光已经大亮，河水反射着阳光，在斑驳的天花板上投下晃动的光斑。
他试探着动了动手指，又动了动脚趾。
虽然依旧乏力，但那种不受控制的、仿佛与身体脱节的滞涩感消失了。
他撑着床沿坐起身，头没有像往常那样传来撕裂般的痛楚，只是有些轻微的、可以忽略不计的沉闷。
他愣住了，坐在床边，感受着这久违的、几乎让他感到陌生的“正常”。
这不对劲。
非常不对劲。
像是一台即将报废的机器，在彻底停摆前，最后一次爆发出所有的能量。
回光返照。
这个词像冰锥一样，猝不及防地刺入他的脑海，带来一阵尖锐的寒意。
他听过这种说法，濒死之人有时会突然精神焕发，胃口大开，仿佛病痛全消。
那是生命最后的、欺骗性的焰火。
所以……是时候了。
这个认知没有带来恐惧，反而是一种尘埃落定的平静，甚至带着一丝解脱。
他终于等到了这一刻，在他生命的起点，在他意识尚且清醒，身体还能动弹的时候。
他不能死在招待所里，不能给这个安静的小镇增添麻烦，留下一个无人认领的、腐烂的躯壳。
他得自己处理干净。
他站起身，走到窗边。阳光暖融融地照在身上，驱散了连日来的阴冷。
他看着楼下青石板路上渐渐多起来的行人，其中夹杂着一些背着相机、戴着遮阳帽的游客，大概是来看那个民俗文化节和古镇风貌的。
也好。
在最后的时间里，看看这个他从未真正认识过的“故乡”吧。
他洗漱了一下，换上了一套相对干净的衣服，将那瓶所剩无几的棕色药瓶塞进口袋，然后走出了招待所。
阳光有些刺眼，他眯了眯眼睛，适应着这过分“健康”的光亮。
他混在零散的游客队伍里，沿着河岸慢慢地走着。
河水清澈，倒映着两岸黑瓦白墙的老房子，有妇女在河边的石阶上捶打着衣物，发出有节奏的声响。
空气中飘着早点摊子传来的食物香气，和河水淡淡的腥气混合在一起。
他走过那座石拱桥，桥身上刻着的字迹已经模糊难辨。
他跟着指示牌，走进一条更深的巷子，两旁是斑驳的木质门板，门楣上挂着褪色的牌匾，依稀能看出“豆腐坊”、“铁匠铺”的字样。
有老人坐在门口的小马扎上，眯着眼睛晒太阳，用他听不懂的方言慢悠悠地闲聊着。
这一切，本该是他童年记忆的一部分。可现在，他像个真正的游客，带着一种疏离的、旁观者的好奇，
打量着这个与他血脉相连却又毫无瓜葛的地方。
没有归属感，没有留恋，只有一种浮于表面的、即将终结前的浏览。
他走到镇子边缘，那里有一片小小的广场，正在举办所谓的“民俗文化节”，其实就是一些当地的特产摊子和简单的表演。
锣鼓声喧闹，人群聚集，洋溢着一种与他格格不入的鲜活气息。
陈沨站在人群外围，看着那些穿着传统服饰、脸上涂着厚重油彩的人跳着一种步伐奇怪的舞蹈，听着周围游客发出的赞叹和快门声。
阳光照在身上，暖得有些不真实。
他站了一会儿，觉得有些累了，便转身离开，走向镇子另一头。
那里，有一座不高的山，当地人叫它“无名山”。
山势平缓，树木不算茂密，隐约能看到一些散落的坟头。
镇上的老人说，那是他们祖祖辈辈安息的地方。
陈沨抬头望着那座山，阳光下，山体呈现出一种沉静的黛青色。
就到这里吧。
他回到镇子上，在一家杂货店里，买了一把短柄的铁锹。
店主是个中年男人，对他这个外地游客买这种东西有些好奇，多看了他几眼，但也没多问。
陈沨拿着铁锹，没有回招待所，径直朝着无名山走去。
下午的阳光将他的影子拉得很长。
他走得不快，但步伐很稳，感受着这具身体最后赋予他的、虚假的活力。
铁锹扛在肩上，冰冷的金属贴着皮肤，提醒着他此行的目的。
山路是被人踩出来的土路，不算难走。
越往上，树木渐渐茂密起来，阳光被切割成碎片，洒在地上。
周围很安静，只有风吹过树叶的沙沙声，和他自己沉稳的脚步声。