喘息，今天没有咳血就能换到一口喘息。
不是生活，只是“喘息”。
鱼被扔在砧板上，腮帮子还在一合一张，那也叫“活着”。
风吹到哪里就是哪里。
风可以把他们吹到矿口，吹到夜班集装箱，吹到欠了半年工资的脚手架。
风也可以把他们吹进局子，吹进医院，吹进没有人认领的太平间抽屉。
风没有方向，所以不必问终点。
他笑给坐在旁边的谢重听，笑给银幕里灰头土脸的小武听，也笑给风听，你吹吧，老子就当是伴奏。
片尾，主角被铐在电线杆上，人群围成半圆，看一条搁浅的鱼。
铁塔起身鼓掌，啪、啪、啪，声音空荡。
谢重咬着半截烟，火星被风一口叼走。
风果然吹到哪里就是哪里。
世道的腌臜不过是一场剧目。
而腌臜一旦被推上舞台就只剩下一副荒诞的骨架，供人笑，供人吐口水，再供人忘记。
台上的人看不见自己有多可笑，台下的人也看不见自己就是下一批候补演员。
于是观众可以心安理得地鼓掌，把鲜血喷成滑稽的彩条，把骨头拆成搞笑的鼓点。
笑吧，笑吧，笑到忘了这是吃人的现场。
银幕上切换成冷峻的西部，荒漠像被刀刮过，干净得连慈悲都没处落脚。
命运是奇古尔手中的硬币，翻飞，落下，正面也好反面也罢，是生是死不由你选，只是让你亲耳听一听结果，“咔嗒”一声规则就定了，理由他懒得给，他的眼睛是两枚已出膛的子弹，告诉你，时间到了。
风是干的，枪声也是干的，只有血是湿的，但血一落地就被沙吸走，于是便剩下硬币翻面那一秒的银光。
所谓西部就是剥掉城市、地形、法律、人情，只剩“你被他看见”与“他没有看见你”两种结局。
奇古尔用拇指弹起命运，像弹掉一只无关痛痒的虫子。
谢重看着那双毫无人性的眼睛，它像两口抽干空气的井，井壁光滑，里面没有愤怒，没有欲望，只有一种纯粹到令人窒息的规则执行。
不是因为“想”，而是因为“该”。
该死，所以死。
就像按下电梯关门键，灯亮即合，至于门缝里有没有手指，不在视线范围之内。
面对这种空白，你连哀求都无从下嘴。
蒋虎的眼底偶尔也会浮出这类光泽，一种要将世界按自己意志碾碎的疯狂，把不符合自己模子的部分一寸寸压平。
仿佛宇宙是一张错版图纸，必须被揉皱，踩平，再对折成他们想要的形状。
可蒋虎又不是奇古尔，他更复杂，他有欲望，他有怒火，他甚至偶尔有疲惫。
他太锋利了，所以他的塌陷在光里长斑在暗里长芽。
他会想要拥抱，想要亲吻，他比奇古尔更难对付。
奇古尔只杀人，蒋虎却可以让一个人甘愿把脖子伸进环里还担心绳子勒得他手疼。
谢重不得不承认他拥有的这种能力非常危险，偶尔那个节奏会和心跳同拍。
银幕转入烈火燃烧的房子，火浪一扑便只剩一个剪影在窗框上扭成问号，裂缝里爬出噼啪作响的油脂。
救世主、善、赎、献祭，一切都在冲天的火光中扭曲，变形，化为乌有。
旧神被自己的肋骨戳穿胸腔。
房子已成灶膛，天空似被捅漏的铁皮，碎渣竟像一场逆向的流星雨，愿望还没出口就先烧成灰。
银幕转入痛苦中选择的“仁慈”终结，她祈求死亡，作为保有最后尊严的方式。
我已经一无所有，只剩这最后一口黑暗，请让我自己咽下去。
呼吸机警报由密到疏，心电图从山峰滑成平原再滑成直线。
我得到了我想要的一切。别让他们从我这里拿走它。
你呢？你想要什么？穷尽一生追逐功名利禄？一个准时抵达的终点？
你想要什么？
不是童话里长明的蜡烛。
只是在认命与反抗的夹缝中，在器物与人的撕扯间，保留一点点尚能感知的温度。
手伸进火里还会缩回来，还会皱眉。
杜叔一回来就有点想走，把身前这摊显而易见要即将爆发的麻烦关在门里。
谢重的睡眠作息一向很规律，这么晚了还不睡那就说明有什么事不好说。
杜叔头疼，杜叔感觉自己的太阳穴突突直跳，像有两把没个准头的小锤子在里头乱敲，疼得厉害，疼得闹心。
蒋虎说：“在书房铺纸，我等会过去。”
杜叔应了。
他很想让蒋虎现在就去书房，但还是眼睁睁地看着他上了二楼。
杜叔站在