，管事给他点上，一簇火星倏地亮起，映出他脸颊上细软的绒毛。

    那包烟是临时令牌，他没有资格喊“停”，但也能让对方听见，差不多得了。

    管事接过去，给他点火，就意味着今晚可以当作看不见。

    权力的口味不是血腥，而是过滤嘴的薄荷凉。

    权力也不是呐喊，而是挥手的轻描淡写。

    薄荷让第一口呛喉的焦油变得可以接受，很美妙吧？

    凉得发腥。

    谢重在尼古丁里决定一个人的皮肉要不要继续开绽，同一秒钟也在尼古丁里警告自己——

    你也可能变成下一根被递出去的烟，被别人夹在指缝里，被烧到过滤嘴，再被随便踩灭。