那赤裸的身影在堆积的货箱与废弃渔网间穿梭，如同暗夜里的幽灵，只有那条蓬松的狐尾在阴影与月光的交界处若隐若现，成为雷蒙德唯一的指引。
他手腕上被云笙尾巴扫过的地方，那股清凉感仍在持续，肿痛奇异般地消退了大半。
“我们…这是要去哪？”雷蒙德喘着气问道，港区复杂的地形和腹部的隐痛让他有些吃力。
“找个能说话，还能听听别人说话的地方。”云笙头也不回，声音飘过来，“你不想立刻知道下一个‘五十分马克’从哪里来吗？”
这句话比任何鞭子都有效，雷蒙德立刻闭上了嘴，紧跟不舍。
几分钟后，他们拐进一条稍微宽敞些的街道，空气里的臭味变成了更复杂的混合体——麦芽发酵的酸气、煮烂的卷心菜味、劣质烟草和汗臭。
一间挂着歪斜木牌、刻着模糊酒杯图案的酒馆出现在眼前，昏黄的灯光从门缝里渗出，里面传来嘈杂的人声。
云笙在门口停下，终于转过身，第一次正眼打量雷蒙德的狼狈模样——沾满污渍的旧绒布外套，磨破边的皮靴，以及脸上尚未完全消退的淤青。
“你就这样进去？”云笙挑了挑眉，碧绿的竖瞳里带着毫不掩饰的嫌弃。
雷蒙德有些窘迫地拍了拍衣服上的灰：“不然呢？”
云笙没说话，只是伸出手指，极快地在雷蒙德的旧斗篷上虚划了几下。
雷蒙德低头一看，没什么变化，但感觉那斗篷似乎…挺括了一些？上面的污渍看起来也没那么刺眼了。
一种微弱的、难以言喻的“体面”感被加持了上来。
“一点心理暗示的小把戏，”云笙淡淡地说，“让里面那些醉鬼不会第一时间把你当成可以随便抢劫的流浪汉。走吧。”
他推开那扇吱呀作响的木门，率先走了进去。
酒馆里的空气浓稠得几乎能切开。
烟雾、汗味和食物馊气混合在一起。
几个水手围着桌子掷骰子，大声叫骂；角落里一个吟游诗人有气无力地拨弄着鲁特琴；大部分人都挤在吧台周围，喝着浑浊的麦酒，高谈阔论。
云笙对这一切视若无睹，径直走向一个靠墙的、相对安静的角落空位。
雷蒙德紧跟其后，下意识地捂紧了怀里那仅有的几枚铜芬尼。
“两杯麦酒。”云笙对那个指甲缝里满是黑色污垢、正用一块油腻抹布擦杯子的酒保说道，语气自然得仿佛他是这里的常客。
酒保瞥了他们一眼，目光在雷蒙德那件“看起来还算体面”的斗篷上停留一瞬，没多问，倒了两大木杯泛着泡沫的酸黄色液体，“砰”地放在桌上。“四个铜芬尼。”
雷蒙德肉痛地摸出钱币付了账。
云笙已经端起杯子，毫不在意地喝了一口，随即微微蹙眉：“果然像醋。”
“你之前没喝过？”雷蒙德也喝了一口，那酸涩粗糙的口感让他龇牙咧嘴。
“我的嗅觉和味觉比你们灵敏得多。”云笙放下杯子，不再碰它，目光却像最精准的罗盘，开始扫视整个酒馆，“所以，弗斯特商人，听听看。财富的声音，往往藏在醉汉的牢骚里。”
雷蒙德定了定神，强迫自己忽略环境的不适，竖起耳朵。
“…该死的领主，新盐税是要逼死我们…”
“…北边来的船说羊毛价格跌了…”
“…我那婆娘又生了个赔钱货，多一张嘴吃饭…”
碎片化的信息涌入耳中。
雷蒙德努力筛选着。
盐税…羊毛…他看向云笙，发现对方正专注地听着不远处一桌人的谈话。
那是几个穿着粗布衣服、像是小贩或者农夫模样的人，正愁眉苦脸地抱怨。
“…枫叶镇是待不下去了！领主老爷说每户每月吃盐超过三磅就得交重税，这不明摆着逼我们买他那掺了一半沙子的官盐吗？”
“唉，能怎么办？跑？跑到别处也一样…”
“听说税务官过几天还要来核查人口，这不是要命吗…”
云笙的耳朵几不可察地动了动。
他转过头，看向雷蒙德，嘴角勾起那抹熟悉的、狐狸般的微笑。
“听到了？”他轻声问。
雷蒙德点头，大脑已经开始飞速运转：“盐税…包税制。
领主向上级承包了税额，多收的归自己。
他想方设法提高盐价，或者限制私盐，逼民众买他的官盐，从中牟取暴利。”
“所以？”云笙饶有兴致地引导。
“所以…这里有漏洞。”雷蒙德的眼神锐利起来，“征税官无法精准统计每户实际用盐量。而且，领主心里有鬼，他怕上级查账，怕民众暴动…”
云笙的笑意加深了：“一个心里有鬼，