后来，战争爆发，格林德沃的阴影笼罩欧洲。
埃吉尔自然站在了反抗者的阵营，在巴黎的地下指挥部，他再次见到了阿不思·邓布利多。
那个曾经在三强赛上光芒万丈的少年，如今眼角已有皱纹，但蓝色的眼睛依然锐利如鹰。
“好久不见，佩弗利尔教授。”邓布利多的声音温和依旧，却多了几分沧桑。
埃吉尔想说：“你老了”，话到嘴边却变成：“你的柠檬雪宝还是那么难吃。”
他们都笑了起来，笑声在阴暗的地下室里显得格外突兀。
六十几岁的人了，怎么可能还像十几岁时那样意气风发？
这场战争他失去了很多自己的学生，他刻意不让自己去想起他们。
直到他抱着那个垂死的学生。
男孩才十七岁，金发上沾满血迹，灰色的眼睛因为恐惧而放大。
“教授...我不想死......”他抓着埃吉尔的袖子，手指冰冷得像极地的雪，“我答应了爸妈，结束后...结束后就去...看极光...”
埃吉尔感到一阵眩晕。
多年前姐姐病榻和弟弟死亡的画面与此刻重叠，同样颤抖的呼吸，同样逐渐失焦的眼神。
他徒劳地念着止血咒，却只能看着怀里的生命一点点流逝。
“睡吧，”他最终轻声说，魔杖尖亮起柔和的蓝光，“极光会出现在你的梦里。”
当男孩的手最终垂下时，埃吉尔再一次清晰地意识到：生命原来可以这么轻，轻得像一片雪花，落在掌心就化了。
那天晚上，他独自站在德姆斯特朗最高的塔楼上，望着北方天空。
没有极光，只有无尽的黑暗。
六十多岁的教授像个孩子一样蜷缩在石阶上，像他十几岁时一样放声大哭。
战争结束的那个冬天，埃吉尔终于回到了空荡荡的老宅。
推开门时，积灰的吊灯发出吱呀声响，仿佛在替早已离去的父母发出叹息。
壁炉边的摇椅静静停在那里，母亲总爱坐在那儿织毛衣，父亲习惯在早餐时看报。
“我们在家等你，活着回来。”
这是父母留给他的最后一句话。
记忆突然清晰得刺痛，那天清晨，母亲抓着他的手腕，力道大得几乎要捏碎骨头；父亲往他口袋里塞了十二种逃生用的魔法道具，嘴唇颤抖着却说不出更多嘱咐。
而他呢？
他当时只是匆匆点头，袍角卷起玄关的落叶，头也不回地奔向战场。
有太多情报要传递，太多学生要保护，太多......太多比道别更重要的事。
埃吉尔缓缓跪在积灰的地毯上，颤抖的手指抚过茶几上的相框。
相册里是弟弟画的那幅拙劣的“全家福”涂鸦。
“我活着回来了......”
他的声音在寂静的客厅里显得异常响亮。
没有回应，只有壁炉里未燃尽的木柴发出轻微的爆裂声。
埃吉尔轻轻关上老宅的大门，钥匙在锁孔里转动的声响，像是切断了某个时空的连结。他拖着疲惫的步伐走下台阶，却在第七步时鬼使神差地回了头。
晨雾中，老宅的门廊前站着四个身影。
姐姐还是十几岁的模样，金色的长发在朝阳中泛着蜂蜜般的光泽。
她歪着头看他，眼睛里盛满惊讶和心疼，她眼神好像在问这个满脸皱纹、头发花白的老头子，真的是她记忆中那个会为了看极光在地上打滚的弟弟吗？
弟弟的个头似乎又长高了些，却再也没机会超过他。
那孩子笑得那么灿烂，就像每次收到他敷衍的回信时一样，仿佛永远学不会记恨。
埃吉尔突然想起，自己甚至没来得及教他正确的握笔姿势，那些歪歪扭扭的字迹永远定格在他死的那一年。
而父母......
他们并肩站在最上层台阶，就像从前目送他去德姆斯特朗上学时那样。
父亲的手搭在母亲肩上，两人眼角的笑纹里藏着所有未曾说出口的骄傲与牵挂。
母亲嘴唇微动，隔着数十年的时光，埃吉尔依然读懂了那句无声的“要好好吃饭”。
而父亲，模仿举起酒杯样子，轻声道：“敬回家。”
此刻，他明明得到了前所未有的成就，他明明荣誉在身，可他为什么会觉得自己一无所有呢？
埃吉尔·佩弗利尔开始发了疯寻找家传的复活石，他花了很多年，花了很多精力，终于找到了线索。
他来到了英国，他找到了冈特老宅。
当复活石出现在他眼前时，他觉得自己马上要找回失去的一切了。
这么多年来