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那只被粗暴塞满红玫瑰的青瓷花觚，像个嚣张的战利品，占据了美办公室那张巨大黑曜石桌面最中央的位置。天价的粉彩转心瓶可怜巴巴地淹没在层层叠叠的深红花海里，只露出一点秾丽的釉色边缘，像个不合时宜的注脚。空气里浓烈的玫瑰香混合着顶级雪茄的余味，形成一种奇异的、带着硝烟余烬的甜腻。
美背对着那片燃烧的深红，站在落地窗前，俯瞰着脚下蝼蚁般的城市。他手里端着一杯琥珀色的液体，冰块撞击杯壁发出清脆的声响。阳光穿过他指间昂贵的玻璃杯，在他银灰色的西装袖口投下晃动的光斑。他脸上那种被彻底点燃的、兴奋到扭曲的笑意已经褪去，取而代之的是一种更为深沉的玩味，像猛兽舔舐着爪牙，评估着新猎物的棘手程度。
“玫瑰配劣酒，绝配？”他对着手机低语，声音拖得又长又慢，带着一丝刻意的轻佻和挑衅，目光却牢牢锁在玻璃幕墙上自己模糊的倒影里，仿佛透过虚空锁定了电话另一端的人。
电话那头沉默了一瞬，随即传来一声极轻的笑，如同羽毛拂过耳廓，带着温润的磁性：“苏格兰单一麦芽？不错的搭配。不过，”瓷的声音顿了顿，笑意更深了些，像在分享一个私密的品味建议，“下次试试我的茅台，那才是烈火真金该有的伴侣。”
美的蓝眼睛危险地眯了起来。他猛地仰头，将杯中剩余的威士忌一饮而尽。冰凉的液体裹挟着辛辣滑入喉咙，却压不住胸腔里那股被反复撩拨、越烧越旺的火。他转过身，目光重新投向那片嚣张的玫瑰红海。一个近乎恶劣的念头在他脑中成型。
他大步走回桌边，随手拿起桌上一个喝了一半、价值不菲的威士忌水晶方瓶。里面还剩小半瓶金黄色的液体。他看也没看，粗暴地拔掉瓶塞，然后，在助理惊愕到几乎失语的目光注视下，他抓起花觚里几枝开得最盛、带着露水的红玫瑰，毫不怜惜地、带着一股发泄般的力道，狠狠塞进了那个狭小的威士忌瓶口！
娇嫩的花瓣被坚硬的玻璃瓶口挤压、撕裂，深红色的汁液沾染上昂贵的酒液和瓶身。几片花瓣不堪重负地飘落，掉在光洁的桌面上，像溅落的血点。美看着那束被强行扭曲、塞在酒瓶里显得不伦不类、甚至有些狼狈的玫瑰，终于露出一个带着邪气的满意笑容。他掏出手机，对着那瓶诡异的“插花”咔嚓拍了一张，手指飞快地点着屏幕。
几乎在照片发送成功的瞬间，瓷的回复就跳了出来，只有两个字，却像带着温热的呼吸拂过屏幕：
> **品味独特。期待茅台。**
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夜晚的私人俱乐部“鸢尾”深处，空气是另一种昂贵的味道。厚实的地毯吸掉了所有杂音，只留下低沉的爵士乐流淌。法式洛可可的繁复雕花和水晶吊灯的光晕，给这个私密的空间镀上一层暧昧的金边。
长条形餐桌铺着浆洗得笔挺的雪白亚麻桌布。英坐在主位一端，一丝不苟的深灰色三件套，袖口露出半英寸雪白的衬衫边缘。他正用一块丝绒布，慢条斯理地擦拭着一柄银光闪闪的餐刀，动作优雅得像在进行某种仪式。刀刃在他指尖翻转，寒光流淌。
法坐在他对面，天鹅绒的墨绿色西装衬得他金发耀眼。他一手支着下巴，一手举着手机，屏幕正对着英的方向。他漂亮的脸上一副看好戏的慵懒表情，声音却故意拔高，带着点浮夸的控诉：“Arthur！管管你那个疯儿子！他现在在我酒窖里拆家！我那瓶1787年的玛歌！我的上帝！”
手机屏幕上，显然正实时播放着某个混乱的场景：灯光昏暗的巨大酒窖里，能看到美银灰色西装的背影。他正抄起一个看起来年份久远的酒瓶，毫不犹豫地砸向一排码放整齐的酒架！玻璃碎裂声和液体四溅的声音即使隔着屏幕也隐约可闻，伴随着美那标志性的、带着疯狂亢奋的大笑：“老登！Moy说你藏了更好的！在哪？！”
英连眼皮都没抬一下，继续专注于手中那柄餐刀，用布缓缓擦过刀尖，声音平板无波，仿佛在讨论天气：“他砸你酒柜，你炸他车库，很公平。或者，”他终于抬起眼皮，冰蓝色的眸子扫过法手机屏幕上的狼藉，嘴角勾起一个极其细微的、近乎冷酷的弧度，“你现在飞过去，把剩下的酒瓶塞进他嘴里？”
法翻了个白眼，收回手机，指尖在屏幕上飞快划动，像是在发消息：“幼稚！野蛮！不可理喻！”语气愤慨，但眼底却闪动着唯恐天下不乱的狡黠光芒。
餐桌的另一端，远离那对冤家的低气压中心。瓷安静地坐着，面前是精致的骨瓷餐具。他换了一身月白色的中式立领薄衫，在华丽的水晶灯下更显温润。俄庞大的身躯几乎占据了旁边两张椅子，他面前放着一盘格格不入的、油亮喷香的醋溜白菜。俄皱着眉，把面前几乎没动过的、摆盘精美得如同艺术品的法式鹅肝推远了些，然后将那盘醋溜白菜稳稳地推到瓷面前，低沉的声音带着不容置疑的关心：“少喝点那个。”他抬抬下巴，指向瓷手边高脚杯里深红的液体，“