恚海众神一同前往万晶山。
除了在外做任务的子飞。
这或许是一种幸运。骨力最近终于玩够了，将目标从整个神界转向了恚海。那个“优雅”计划已经在推进，万晶山一行必然凶险万分。
但此时的子飞还不知道。
乌野利有过不曾与姬台相遇的两世，姬台也同样有过。
而子飞，在这两世都进行了干涉。
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姬台这一世，是唐代漂泊江河的乐伎。没有名字，不过旁人唤她“云娘”。这名字像一片无根的浮萍，随波逐流，倒也贴切。
她的世界，就是这艘半旧的官舫改成的游船。褪色的罗裙挂在舱壁上，几盒廉价脂粉散在角落，一面模糊的铜镜映着水光。
清晨，当薄雾还缠绵在江面，她便要起身。
她小心地取出琵琶，指尖拂过蒙尘的螺钿镶嵌，再用一块柔软的布，细细擦拭每一根冰凉的丝弦。江上湿气重，弦易松软或锈蚀，调音是每日必修的功课。她侧耳倾听每一次拨动后的余韵，指尖在弦上滑动、拧紧轸子，直到音准如刀锋般凛冽清晰。
安史之乱后的江上，繁华散尽，笙歌寥落。她指尖拨弄的，是残存的《霓裳》遗调，破碎的音符在空旷的水面上飘荡，却再难觅当年长安曲江池畔的盛景与知音。
船过之处，多是匆忙的商船或疲惫的兵舟，无人驻足，无人再听。
她的营生，便是点缀那些尚有闲钱买醉的商贾或小吏的宴席。
烛影摇红，酒气熏天。
曾有大腹便便的商贾，酒酣耳热之际，将一串油腻的铜钱叮当掷于她脚边，涎着脸，喷着酒气。
“小娘子，给爷笑一个！笑得好，这钱就是你的！”
她没有看那钱，也没有看那张令人作呕的脸，只是兀自低头调弦。船舱里只剩下她拨弄琴弦的细微声响。
忽然，指尖猛地一划。
“铮——”
一声裂帛般的锐响猝然迸发，如同无形的刀锋划过，让所有嬉笑戛然而止。
“笑不出来。”
她的声音，正如那裂帛之音一样清晰、冷硬。说完，她抱起琵琶，转身便隐入了船舱的阴影里，留下身后一片尴尬的死寂和商贾恼羞成怒的低骂。
这漂泊无定的生涯里，也曾有过一缕微光。那是几年前，一位自称来自长安、为收集散佚民乐而游历四方的宫廷女乐师，登上了她的船。
子飞。
唐代，收集民间乐曲，宫廷女乐师。这是不可能存在的身份。
子飞眼神清亮，身上也没有那些酒客的浊气。她不问云娘的身世，不点那些艳俗的曲子，只是安静地听她弹奏那些破碎的《霓裳》片段。
子飞没有赏钱，却赠予了比金子更珍贵的东西：理解和尊重。
当得知云娘连自己的名字都不会写时，子飞执起她因常年拨弦而略显粗糙的手，温柔地将一支细笔放入她掌心，一笔一画，极有耐心地教她写下了此生唯一能写、也唯一属于自己的两个字——
“云娘”。
子飞骗了她。云娘根本不可能通过这种方式在宫廷册印的乐谱集“亲笔署名”，这不符合历史。
子飞离开后，云娘的生活似乎又沉入了旧日的泥沼，但总有些东西不一样了。
她偶尔会对着江水，用指尖在船板上笨拙地描画那两个字。
一个新的旋律，在她心底深处，在无人听见的深夜里，缓缓流淌、汇聚。她试图将那些流离失所的悲怆、江上孤月的清冷、还有子飞带来的那点微光，都揉进自己的曲子里。
然而，江上的风霜从不留情。一个寒意料峭的秋夜，连绵的阴雨引发了风寒，病势汹汹。
她缺医少药，简陋的船舱又挡不住湿冷的侵袭。高烧灼烧着她的神志，琵琶静静躺在角落，琴弦蒙尘。
最终的时刻到来，是在一个同样寂寥的江夜。
画舫随波轻晃，如巨大的摇篮。油灯如豆，在她浑浊的瞳孔里跳跃。她气息微弱，浑浊的目光似乎穿透了低矮的舱顶，望向了无星无月的虚空。
她本该和这江水，这小舟一样自由。
她干裂的嘴唇无声地翕动，眼中映不出任何倒影，只有一片虚无的黑暗。那黑暗中，没有恐惧，没有对往昔的追忆，唯有一个执拗的念头，如同最后一点不甘熄灭的星火，顽强地闪烁、跳跃：
“可惜没来得及谱完新曲……”
她的手指在冰冷的船板上微微蜷缩了一下，仿佛想抓住那早已消散在风中的、代表自由旋律。最终，一切归于沉寂。
江涛依旧拍打着船舷，呜咽着，带走了一个无名乐