旺，添上柴火。　　火焰重新升腾起来，舔舐着冰冷的锅底。　　许砚终于爬到了倾倒的坛子边，他颤抖着手，小心翼翼地将坛子里仅剩的那点浑浊的、温热的“消毒水”倒入旁边一个稍微干净点的破碗里。液体浑浊，气味依旧古怪，但这是他目前唯一能依仗的“消毒剂”。　　铁锅里的水开始升温，冒出丝丝缕缕的白气。　　许砚的目光死死盯着沈隋那只垂在身侧、红肿流脓的右手。伤口周围的皮肤呈现出可怕的深紫红色，肿胀得发亮，那道翻卷的皮肉裂口里，黄白色的脓液混合着暗红的血水，正缓缓渗出。皮下蔓延的红色丝线更加清晰，像一张不祥的网。情况比他想象的还要糟糕！感染正在快速扩散！　“九爷！” 许砚深吸一口气，压下喉咙里的腥甜，对着那个依旧背对着他们、沉默如山的高大背影喊道。他的声音不大，却异常清晰，带着一种孤注一掷的决绝。“您的伤！必须马上处理！请……请把手给我！”　　沈隋的背影几不可察地僵了一下。他没有回头，也没有动。宽阔的脊背肌肉在湿透的衣衫下微微起伏着，如同压抑的火山。只有那只垂在身侧的、受伤的右手，指关节似乎无意识地蜷缩了一下。　　灶膛里的火越烧越旺，锅里的水开始翻滚，发出咕嘟咕嘟的声响，白色的水蒸气弥漫开来，带着灼热的气息。时间在紧张的对峙中一分一秒流逝，伤口恶化的风险也在急剧增加。　　沈忠紧张地看着沈隋沉默的背影，又看看许砚惨白却异常坚定的脸，额头上渗出细密的汗珠。　　许砚的心提到了嗓子眼。他在赌，赌沈隋那深藏的、对废掉这只手的恐惧，赌他刚才抢药回来的行为背后那一丝微弱的、对“可能有效”的期望。　　终于，在令人窒息的漫长等待后——　　沈隋缓缓地、极其缓慢地转过了身。　　他没有看许砚，也没有看沈忠。他那双深邃冰冷的眸子，如同两口深不见底的寒潭，没有任何情绪，只是死死地、聚焦在自己那只肿胀流脓、狰狞可怖的右手上。他眉头紧邹，在灶火跳动的光影下，显得更加深刻和凶戾。　　他一步一步，沉默地走了过来。沉重的脚步踏在泥地上，带着一种无形的压力。他没有走向许砚，而是走到了那张缺了腿、用石块垫着的破旧木桌前。然后，他猛地抬起左手，狠狠一拳砸在桌面上！　“砰！！！”　　一声巨响！本就摇摇欲坠的木桌发出痛苦的呻吟，桌面瞬间裂开几条缝隙，上面那个豁口的粗陶药碗被震得跳起，又跌落在地，“啪嚓”一声摔得粉碎！黑色的药渣撒了一地。　　巨大的声响震得陈砚耳膜嗡嗡作响，心脏狂跳。　　沈隋砸完桌子，仿佛发泄了胸中最后一口郁气。他不再看任何人，只是拉过桌边唯一一张歪斜的长条板凳，重重地坐了下去。板凳发出不堪重负的吱呀声。　　他依旧沉默着，将那只受伤的、正在溃烂流脓的右手，如同丢弃一件沉重的垃圾，带着一种破罐破摔的、近乎自毁般的漠然，“咚”地一声，重重地搁在了那布满裂纹和灰尘的桌面上！　　暗红的脓血和污垢，瞬间沾染了肮脏的桌面。