是……

    门缝里，探进来的却是一张布满深刻皱纹、饱经风霜的脸。是沈忠，沈家的老仆。他浑浊的眼睛快速地在屋内扫了一圈，目光掠过角落的酿酒工具，掠过桌上冰冷的药碗，最后定格在床上气息奄奄、嘴角还残留着血痕的许砚身上。

    老人脸上没什么表情，眼神却复杂得像一口深井，沉淀着忧虑、无奈，还有一丝极淡的、难以言喻的审视。他没有说话，只是默默地、动作极轻地将一个东西从门缝里塞了进来，然后迅速退了出去，仿佛从未出现过。

    门缝重新合拢，隔绝了外面的一切。

    许砚的视线艰难地聚焦在那被放在门口地面上的东西——

    那是一个小小的、同样粗陶质地的酒坛，比沈烈喝的那个小得多，坛口用一块洗得发白的粗布塞着。坛身似乎还带着一丝微弱的温热。

    屋子里，浓烈的劣质酒气中，一丝极其微弱、却迥然不同的醇厚酒香，悄然弥漫开来。这香气极其内敛，带着谷物发酵后独特的甘醇底蕴，像黑暗里透出的一线微光。

    许砚死死盯着那个小酒坛，又猛地抬眼看向角落里那些简陋的酿酒工具，再看向自己染血的指尖。

    一个荒谬又大胆的念头，如同惊雷般劈开他脑海中的混沌与绝望。

    酒……或许不止是用来喝的？