他没有说任何，也没看任何人。他站在队尾，像一个随时会从游戏中消失的幽灵。
体育老师把他塞进了另外一队，而其他小伙伴斜眼看着他撇嘴。
游戏开始后，他尽力奔跑，试图不拖后腿。可当轮到他时，接力棒偏偏被前一个队友扔歪了，掉在沙坑边，他弯腰去捡，花了几秒钟。就是这几秒，全队输了。
李凯文队的孩子们欢呼：“赢了赢了！”
林翊然那边，有人小声嘟囔：“就知道会输，他还不如陈砚。”另一个孩子忍不住笑出声：“香港人跑这么慢的吗？”
“假香港人啦～”
笑声像针一样扎进背上。不是嘲讽，是那种轻飘飘却根本不放你在眼里的羞辱。
Leo那天放学回家后，把运动鞋塞进鞋柜最底层。他不再上体育课。他对妈妈说：“我有点发烧。”
林晚秋没说话，只是叹了口气：“不想上学不想上学，体育课都上不好吗？你怎么总这么没用？”
Leo低头说：“对不起。”
他一遍一遍地说“对不起”。没人逼他，没人命令他，他自己说。他需要用这个词掩盖内心那个无法说出口的真相——“我不属于他们。”
那一刻，他终于明白，“排斥”并不总是打你、骂你、孤立你。它也可以是没人记得你、没人喊你、没人愿意选你。
而你再怎么努力表现、迎合、讨好，都换不来一声：“嘿，Leo，一起玩吗？”
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又是一年。
清晨五点，闹钟还未响起，房间里却已被刺耳的钢琴声撕裂。七岁的Leo蜷缩在黑色琴凳上，手指如同机械般快速敲击着琴键，但一个不经意的错音，让母亲林晚秋猛然推开门，手中的戒尺像闪电般落下。
“又错了！这音你是听不见还是装聋？”她眼神冰冷，声音里没有一丝温度。
Leo咬着唇，眼眶逐渐湿润，但依旧强忍着不敢出声。
母亲的身影高大而威严，她像一位指挥家，操控着儿子的每一个音符，每一个呼吸，仿佛他不是自己的孩子，而是一件需要完美雕琢的艺术品。
一天晚上，Leo在母亲不在家的时候，偷偷打开那只锁着的樟木箱。里面整齐叠放着一卷卷宣纸画作，封尘已久。
他小心翼翼地抽出一幅画，上面描绘的是雪中的江南古镇，墨色淡雅，水墨晕染出朦胧的雪景，画面静谧而优美。然而，在宣纸的某些角落，隐约有着斑驳的褐色斑点，仿佛血迹般晕开，渗透进画的纤维里。
Leo的心跳加速，冰冷的感觉从指尖迅速蔓延到胸口。他没敢触碰更多，急忙将画卷放回箱中。
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那天晚上，父母的争吵打破了别墅的寂静。
“你的画现在连装饰画都不如！”父亲杨振业怒吼着，声音充满了轻蔑与失望。
“我养着你，你倒是在饭局上给王总吴总他们露一手啊！”
“说自己不画不画，要你干什么吃的！”
然后是女人抽泣和大哭混含的听不清的话。
他依稀听见母亲抽泣着回应：“你根本不了解我，我年轻的时候————我所有的牺牲都是为了这个家！”
接着是父亲的咆哮，他感觉天花板都在颤抖：“看看你养的废物儿子！没用的东西！”
突然，父亲卧室门砰地一声关上，整个别墅陷入死寂。
Leo躲在楼梯转角，听着父母的怒吼渐远，眼泪悄然滑落。他明白，这个家的艺术梦与钢铁梦，永远交织着无法言说的痛苦与破碎。
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空气似乎凝固，突然又门打开，张助理和保姆架着呜咽的母亲走向“女主人卧室”；
母亲被强行拉回房间，父亲跟了过去，房间里传来母亲被打的声音；他痴呆的奶奶在副客厅看着电视，打着拍子，咿咿呀呀的唱着。
Leo蜷缩在客厅角落，泪水无声滑落。他感受到的不仅仅是□□的疼痛，更是那种被爱人背叛和被家所弃绝的绝望。
那一晚，家里依旧播放着24小时不停的戏剧唱段声，尖酸刻薄的声音像利刃一样，割裂着他的心。
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初三那年，Leo终于攒够了自己的零花钱，决定给母亲庆祝生日。他偷偷在浦东丽思卡尔顿订了一个生日蛋糕，精心挑选了母亲最喜欢的提拉米苏款式，茉莉花茶和茶花的提拉米苏。
他满怀忐忑地走进家门，捧着蛋糕，嘴里念叨着：“生日快乐，妈妈。”
客厅里的瑞士买的欧式座钟刚敲过八下，Leo就听见了玄关处保姆刻意