袄。

    一张小小的、皱巴巴的脸露了出来。

    肤色是那种不健康的、近乎透明的青白，眼睛紧闭着，长长的睫毛上还挂着细小的冰晶。鼻息微弱得几乎感觉不到。

    铁柱的心一下子沉到了谷底。

    他伸出粗糙的食指，屏住呼吸，极其轻缓地探到那小人儿的鼻子下面。

    过了仿佛一个世纪那么久，一丝极其微弱、若有若无的气息，拂过他的指尖。

    还活着！

    铁柱猛地松了一口气，这才发现自己刚才一直憋着气，胸口都有些发闷了。一种难以言喻的、混杂着庆幸和更大忧愁的情绪涌上心头。

    活着…可怎么活？

    他环顾四周，家徒四壁。一个破瓦罐，几个豁口的粗陶碗，角落里堆着些干柴和野菜。他自己都常常吃了上顿没下顿，全靠在山里刨食勉强维生。如今多了这么一张嗷嗷待哺的嘴…

    “造孽啊…”他又重复了一遍这句话，重重地叹了口气。

    但人既然捡回来了，总不能眼睁睁看着她死。

    铁柱行动起来。他重新点燃灶火，将瓦罐里最后一点积雪融化，烧成温水。他翻箱倒柜，找出自己都舍不得吃的一小把黍米，想了想，只放了一小半进去，熬成极其稀薄的米汤。

    他没有喂孩子的经验，只能凭着本能。他笨拙地抱起那个柔软得让他害怕的小身体，让她靠在自己臂弯里，然后用一个洗干净的小木勺，舀起一点点温热的米汤，小心翼翼地凑到那毫无血色的唇边。

    米汤顺着嘴角流了下来。

    铁柱有些着急，用粗糙的手指抹去流下的汤汁，再次尝试。这一次，他极有耐心地等待着，轻轻用勺沿碰了碰她的嘴唇。

    也许是温暖的刺激，也许是生存的本能，那小人儿的嘴唇极其微弱地嚅动了一下，竟然下意识地吮吸了一点米汤。

    虽然大部分还是流掉了，但终究是咽下去了一点。

    铁柱的心头，莫名地生出了一丝微弱的成就感。

    就这样，一小碗稀薄的米汤，喂了将近半个时辰。期间，孩子醒过来片刻，睁开了一双极其清澈、却带着明显不属于婴儿的茫然和困惑的眼睛，看了他一眼，又无力地闭上，沉沉睡去。

    那眼神让铁柱愣了一下，心里泛起一丝奇异的感觉，但他很快归结为孩子太虚弱了。

    喂完米汤，新的问题又来了。孩子的襁褓是湿的，冰冷地贴着她。

    铁柱再次犯难。他没有多余的布，更没有孩子穿的衣物。他翻找了半天，最后狠心从自己唯一一件还算完整的旧衣上，撕下相对柔软的内衬布料，又找了些干净的干草灰（这是他知道的土法，能吸湿），笨手笨脚地给她换上。

    整个过程他紧张得满头大汗，仿佛在完成一件比猎杀黑熊还要困难的任务。

    夜幕降临，寒风从墙壁和屋顶的缝隙里钻进来，发出呜呜的声响。灶火再次熄灭，屋里温度骤降。

    铁柱将孩子放在炕的最里边，用自己的破棉被将她盖好。但他很快发现，孩子依旧冷得微微发抖。

    他在炕边坐了很久，听着外面呼啸的风声，看着炕上那个小小的鼓包，眉头紧锁。

    最终，他像是下定了决心。他脱掉自己冰冷的破袄，只穿着单薄的里衣，掀开被子，自己也躺了进去，小心翼翼地将那个冰冷的小身体搂进自己怀里，用自己的体温去温暖她。

    小身体一开始僵硬而冰冷，渐渐地，在他的体温烘烤下，变得柔软起来，呼吸也似乎平稳了一些。

    铁柱一动不动地躺着，感受着怀里那微弱的心跳和呼吸，一种陌生而奇异的情绪在他心中蔓延。是责任？是怜悯？还是一种…被需要的感觉？

    他这辈子，父母早亡，穷困潦倒，从未娶妻，一直是孤零零一个人，像山野间的石头，无人问津，也无人需要。现在，怀里这个脆弱的小生命，却仿佛和他命运相连。

    “以后…你就叫草儿吧…”黑暗中，他低声说道，声音粗嘎却带着一丝不易察觉的温柔，“贱名好养活…你得给俺活下来…听见没？”

    怀里的孩子没有任何回应，只是在睡梦中，无意识地往他温暖的怀里又缩了缩。

    屋外，风雪依旧。破旧的茅屋在风中瑟瑟发抖，仿佛随时会被这残酷的世道吞噬。

    但屋内，在这冰冷的寒夜里，两个原本毫不相干、同样卑微的生命，却因为一点未泯的善意，紧紧地依偎在一起，共同对抗着整个世界漫无边际的严寒与绝望。

    一丝极其微弱的、名为“希望”的火苗，在这绝望的深渊里，艰难地点燃了。