我站在阴影里，水珠顺着我的雨衣下摆滴落，在脚下积成一片深色的印记。
空气里弥漫着雨水、颜料和一种昂贵松节油混合的酸涩气味。
闻起来像某种防腐剂。
灯光很暗，只几束射灯精准地打在几幅巨大而压抑的抽象画上。
画布上扭曲的色块在昏黄光线下如同凝固的血污和淤伤。
我来“接”艾琳回家。
这是我们每晚心照不宣的戏码。她知道我会来，我知道她会在。
只是今天，时机必须掐得分毫不差。
画廊深处传来细微的声响，不是雨声，是压抑的、急促的呼吸，还有衣物窸窣。
我像被无形的线牵引着，悄无声息地挪过去。
心脏在胸腔里撞得发疼。
一下，
又一下，沉重得让我怀疑这寂静里是否能听见它的轰鸣。
我的手指在雨衣口袋里蜷缩，触碰到冰冷柔软的布料内衬。
转角过去，那幅艾琳最近痴迷的、马尔科姆称之为杰作的巨型画作下，他们纠缠在一起。
艾琳的后背抵着冰冷的白墙，马尔科姆·布赖斯，这个艺术界的宠儿，我的妻子画廊的合伙人，压着她。
他的手臂箍着她，那么用力，仿佛要将她按进墙壁里，融为一体。
她的头仰着，颈线绷紧，像一个献祭的天鹅。
我看不见她的脸。
只看到她一只手死死抠着马尔科姆昂贵的西装外套肩胛处，布料深陷下去。
一阵剧烈的恶心冲上我的喉咙，带着酸苦的胆汁味道。
我猛地向后退了一步。
鞋跟似乎蹭到了什么，发出一点轻微的摩擦声。
在这死寂里，这声音如同惊雷。
他们骤然分开。
马尔科姆转过头，他的脸在阴影里先是惊愕，随即迅速覆盖上一层惯有的、令人厌恶的倨傲与恼怒。
艾琳则脸色煞白，嘴唇上口红晕开了一点，像蹭破了皮渗出的血。
她的眼睛睁得极大，望着我，里面是慌乱，是羞愧。
或许还有一丝……太快了，我看不清。
“查尔斯？”
马尔科姆的声音试图保持镇定，却泄露出一丝紧绷，他松开艾琳，向前一步，下意识地挡了挡她。
“你怎么进来的？我们……这只是……”
他的话没能说完。
我像是终于从冰封中解冻，身体先于意识行动。
我发出一声野兽般的呜咽，低哑，破碎，连我自己都感到陌生。
我扑了过去，目标是他。
马尔科姆·布赖斯。
混乱不堪。
像是慢镜头，又像是所有画面被暴力地挤压成一团。
我抓住他什么东西——或许是他的衬衫前襟，或许是试图推开他的手臂。
他比我高大健壮，轻易地格挡，反手推搡我。他的力气很大，带着被冒犯的暴怒。
我踉跄着向后，脚下被什么一绊——
或许是那个用来垫画架的矮木墩，或许是命运早就安排好放在那里的一件道具。
天旋地转。
我重重地摔倒在地，后脑磕碰到坚硬的地板，嗡的一声，眼前金星乱冒。
耳边是艾琳短促的尖叫。
模糊的视线里，马尔科姆的身影笼罩下来，带着怒气，也许还想把我拽起来，继续他的训斥或是嘲讽。
我胡乱地挥舞着手臂挣扎，试图推开那座山一样压下来的阴影。
指尖触碰到冰冷的金属。
是那个摆在旁边、作为装置艺术一部分的扭曲青铜雕塑，沉重，边缘锐利。
我抓住了它。
几乎是本能，用尽全身力气，朝着那片阴影挥去。
一声闷响。
不同于磕碰，不同于任何我听过的东西。
沉闷，湿润，
戛然而止。
压下来的阴影僵住了，然后猛地一颤，向一旁歪倒。
世界的声音重新涌回我的耳朵：
雨声，我自己粗重剧烈的喘息声，还有艾琳持续不断的、压抑在喉咙里的呜咽。
我撑起身。
马尔科姆躺在我身边，眼睛瞪着画廊高耸的天花板，映着几点惨白的射灯光，空洞得吓人。
那尊青铜雕塑就躺在他头边，怪异的角度使它看起来像在狞笑。
深色的、浓稠的液体，正从他脑后缓慢地洇开，在地板上蔓延，像一幅拙劣模仿他画廊里那些作品的暗色抽象画。
我的手在抖。
不，