跟五年前，一模一样。
手背的青筋随着指骨的发力绷成了直线，扳扣受不住劲，低低地“咯吱”了一声。
追出去干什么。
再去贴一回冷脸，看她怎么像躲瘟神一样躲自己么。
手臂在半空中僵持了很久。
最终，那股撑着他的执念，像是被这场冻雨浇了个透心凉，颓败地散了。
手指一寸、一寸地松开。
沈介坐回驾驶座的阴影里，仰起头，后脑勺慢慢靠上真皮头枕。
喉结在昏暗中艰难地滑了一下。
他闭上眼，齿关咬合，逼出一声自嘲的轻嗤：
“……我真他*贱。”
作者有话说：
还没有女主微信的沈总，需要几章把自己哄好呢？
第34章 故地 今天，没有
大衣吸饱了水, 钝重地坠在膝弯。
细窄的鞋跟踩进积水里，每拔出一步，都能听到泥浆黏着鞋底的滞涩声。
宋庄的红砖墙在雨幕里连成模糊的虚影。
夏雾不知道自己漫无目的地走了多远, 直到视野里洇开一抹晃眼的红色“空车”灯。
她才木然地抬起手。
出租车卷着水花靠边。
拉开车门, 世界倏地静了。
冷热交替间，身体难以自控地打了个寒颤, 牙关忍不住细碎地磕碰在一起。
“姑娘, 去哪儿？”司机从后视镜里瞥见一张白得近乎透明的脸，没等她开口，先侧手把暖风挡位拨到了头。
去哪儿。
窗外的宋庄正一点点溶进灰白雨雾里。
她盯着挡风玻璃上那对左右横扫的雨刷，喉咙像被塞进了一团潮湿的棉絮。
半晌，哑声吐出一个地名：“西直门，立交桥。”
“好嘞。”
计价器按下, 车子汇入京通快速。
车窗很快被哈出的白气覆盖。夏雾缩在后座的角落里，湿透的发丝贴着脸颊，水珠顺着下颌线，一滴滴砸在僵冷的手背上。
隔着那层白雾, 她好像又看见了画室墙上的那张纸。
那是十八岁那年，画室正中央雷打不动的满分范本。
老吴天天在画板间咆哮：
“都给把眼珠子睁圆了好好瞧瞧！看看人家画的透视！这块结构是怎么卡的？这排线是怎么铺的？”
“什么时候能画成这样, 你们才算摸着了央美的门槛！画不出来就趁早给老子卷铺盖滚蛋, 别在这儿糟蹋颜料！看看你们画的那是什么玩意儿？那是大卫吗？石膏都被泥石流冲烂了吧！”
手里的炭条短得握不住, 虎口黑灰洗都洗不掉,
在声声咆哮里, 她只盯着那张纸看。
排线干净, 光影凌厉，透着股毫不费力的从容。
右下角的字签，凌厉、潦草——沈介。
是从未谋面时, 就已经横亘在她头顶的一座山。
那座山。
遥远、不可攀。
后来，画纸上的名字走下来，压进了她的生活里。
夏雾抬起指尖，在起雾的窗玻璃上，划下了冗长一道。
……
“姑娘，西直门到了。前面路口不好掉头，停这儿行吗？”
夏雾迟缓地睁开眼。看了眼手机。
晚上七点。
“可以。”
扫码付款，推门下车。
雨势已经转小，却细密如针，夹杂着冰晶，落在脸上像细砂纸在刮。
她穿行在那些粗壮的水泥柱之间，
像在一片没有出口的灰色森林里游荡。
晚高峰的二环堵成了一道暗红光带。
错落的灰白水泥墩，把头顶车流的轰鸣隔成了发钝的回音。
只有桥缝里漏下来的几片昏黄，照亮她脚下打湿的柏油路面。
水滴从高架边缘砸落，“嗒、嗒”地溅在脚边。
雨丝飘进眼睛，泛起细微的涩痛。
大一那年。
也是这样一场避之不及的雨。
夏天的雨下得又急又燥，沥青路面全是大大小小的水洼。
夏雾虚焦的视线，静静落在前方半米处的空地上。
记忆里的水洼中，停过一双沾着泥水的球鞋。
大半截黑伞强行递进视野，把暴雨的嘈杂生生隔在外头。伞柄倾斜，持伞的人大半个肩膀都洇进水汽里。
她没敢抬头去看伞下那张脸，只听见一个散漫、又透着股莫名笃定的“哎”字。
然后，她扯起卫衣兜帽，转头扎进了雨里。
视线里的水洼被冷风吹皱。