“你回来了。”伊娃看着伊斯特走进来，表情带着一种小心掩饰着的紧张。
“恩。”伊斯特关上门的动作很轻，但锁舌卡进门框的声音在安静的房间里格外清淅。
她走到自己的桌子前，把那张羊皮纸放在桌面上，展开，又看了一遍。瓦尔德斯。金色的花体字在烛光中闪闪发光，每一个字母都被描得很精致，显然是某个人用心写上去的。
“你知道是谁把我的名字投进去的吗？”伊斯特的声音很平。
伊娃的手指在书封面上停住了。
“知道。”
“谁？”
伊娃深吸了一口气。
“米哈伊尔，他组织的，还有克拉拉、奥列格、塔蒂亚娜，还有——”
“够了，”伊斯特打断她，“米哈伊尔。”
“他是为了你好，”伊娃说，“他说你每天除了上课就是窝在宿舍里研究那些乱七八糟的东西，连魁地奇都不看。他说你应该出去见见世面，不应该把时间都浪费在房间里。”
伊斯特没有说话，她转头看着窗外。德姆斯特朗的窗户外是湖面，月光照在水面上，碎成一地的碎银子，象有人把一把银币撒在了湖面上。
“他还说——”伊娃的声音小了下来，“他说你最近不太对劲，总是发呆，总是往西塔楼那边看，他说你需要被推一把。”
伊斯特转过头看着伊娃。
“我哪里不对劲了？”
伊娃看着她，那个眼神里有“你自己心里清楚”的笃定，也有“我不逼你承认”的克制。
“米哈伊尔不知道你在看谁。”伊娃说，“但我知道。”
伊斯特的手指收紧了。
“别说了。”伊斯特说。
伊娃闭上了嘴。
房间里安静了很久，台灯的光在两个人之间晃动了一下，大概是外面走廊里有人走过，风声带动的。伊娃沉默了一会儿，站起来，把那本古代魔文书放在伊斯特的桌上。
“你早点休息。”伊娃走到门口，拉开门，又停下来，“伊斯特。”
“恩？”
“不管谁把你的名字投进去的，不管你——不管你在看谁，你都是德姆斯特朗的勇士，我们都在你身后。”
门关上了。
伊斯特坐在床边，盯着那扇关上的门。她知道伊娃说的“我们”是谁。不是“德姆斯特朗”，是“我”。伊娃不是那种会说漂亮话的人。
她平时只会嘲笑她、嫌弃她、说她“眼神太明显了”。但刚才她说“我们都在你身后”的时候，语气是真的。
伊斯特躺倒在床上，盯着天花板。天花板上那条裂缝还在那里。她想，米哈伊尔说得对，她最近确实不太对劲，总发呆，总往西塔楼那边看。她知道自己为什么会变成这样。但她不想承认。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头是硬的，比霍格沃茨的枕头硬多了。她在麦格教授的枕头上睡过一夜。那枕头是软的，羽毛的，有一股淡淡的洗衣液的气味。
她不知道麦格教授的枕头是什么牌子的洗衣液洗的，但她记得那个味道，淡淡的，干净的，象雨后空气的味道。
她把脸从枕头里抬起来，她得准备三强争霸赛了，即使她根本不想参加，但她不想死。
她坐起来，从床底下拖出一个旧皮箱，打开，里面是她的实验笔记——她那堆恶作剧道具的配方和设计图纸。她翻了两页，就放下了，没心情，她把笔记本扔回箱子里，把箱子踢回床底，然后躺回床上。
她闭上眼，脑子里全是麦格教授站在火焰杯旁边的样子。深绿色的长袍，头发束得一丝不苟，什么都没拿，但她的站姿比拿任何东西都稳。
伊斯特翻了个身，把被子拉到下巴。
有病。
她翻来复去地想着，脑子里乱糟糟的，象一团被人揉皱了的纸。她把自己缩成一只蝙蝠的样子，在这个不属于她的地方蜷缩着。
台灯还亮着，光不大，但在黑暗的房间里是唯一的光源，伊斯特盯着那盏灯，睡不着。
伊斯特不怎么担心比赛。这是她对自己最满意的地方——不是不害怕，是不在乎。怕不怕是一回事，在不在乎是另一回事。
她不在乎三强争霸赛的奖杯，不在乎那一千金加隆的奖金，不在乎德姆斯特朗的荣誉，不在乎卡卡洛夫那张不知道什么时候会垮下来的笑脸。
她在乎的事情一只手数得过来。恶作剧道具的配方算一个，莉拉做的烤香肠算一个，格林德沃别死在牢里算一个。最近又多了一个，虽然她不想承认。
第二天傍晚，伊斯