一声脆响，那是金属撞击在烂泥地里的声音。
陈建锋眼皮子一跳，眼睁睁看着自家那口用了三年的铁锅，在空中划出一道并不优美的抛物线，最后悲壮地砸进了院子角落的积水坑里。
溅起的泥水，甚至崩到了还在狂吠的老黑脸上。
“爹……那锅还能用……”陈建锋弱弱地伸了伸手，试图挽救一下这口无辜的炊具。
“用个屁！”
陈大炮头都没回，正弯着腰，在那堆像小山一样的物资里掏摸。
“那锅里全是锈味儿，煮出来的东西那是给人吃的？那是用来刷马桶我都嫌硌屁股！”
陈建锋缩了缩脖子，不敢吭声了。
在这一刻，他深刻地意识到，在这个家里，他这个连长的军衔，在老爹的炊事班长资历面前，那就是个屁。
陈大炮直起腰。
手里多了一样东西。
那是一口锅。
但不是普通的锅。
那是一口黄澄澄、亮瞎眼，甚至在昏暗的煤油灯下都能反射出光晕的小铜锅。
这锅不大，也就两人份的量，但这铜质，一看就是有些年头的老物件，被盘得那是包浆温润，透着一股子“老子很贵”的嚣张气焰。
“去，给老子打水去！”
陈大炮把铜锅往灶台上一墩，发出一声沉闷且厚重的声响。
“井水要刚打上来的，别拿那水缸里存的死水糊弄我。要清冽，要有地气！”
陈建锋哪敢怠慢，抄起水桶就冲进了雨里，那速度，比全团紧急集合都快。
屋内。
陈大炮挽起袖子。
露出了那截满是伤疤和小麦色肌肉的小臂。
他没急着动刀。
而是先伸出两根手指，在那是刚才那块被撕开油布的陈年腊肉上，轻轻一抹。
指尖捻动。
油脂在指纹间化开。
“好东西。”
陈大炮深吸一口气，那是对顶级食材的尊重。
这是他在老家，选了最好的松木，挂在房梁风口，整整熏了三年的后座肉。
肥瘦三七开，皮色红亮如玛瑙，瘦肉紧致似红木。
“刷——”
腰后的那把黑色菜刀到了手里。
这一刻。
屋子里的气氛变了。
原本那种湿冷、霉烂的气息，仿佛被一股无形的杀气给逼退了三尺。
坐在床上的林玉莲，下意识地抓紧了被角。
她看着那个背对着自己的宽厚背影，看着那把黑黢黢的刀，心里又是一阵哆嗦。
这公公……该不会是要在这剁人吧？
下一秒。
刀光起。
没有多余的动作。
陈大炮的手腕极其灵活，那把重得吓人的厚背菜刀，在他手里就像是有了生命。
“哆哆哆哆哆哆——！”
极其密集的切菜声，在这个漏风的破屋里炸响。
那声音不是杂乱的，而是带着一种诡异的韵律感，像是战场上的轻机枪点射，节奏快得让人心跳加速。
陈建锋提着水桶冲进来，正好看见这一幕。
他整个人僵在门口，嘴巴长得能塞进个鹅蛋。
只见那案板上。
一片片腊肉正如同雪花般飘落。
每一片。
都薄如蝉翼。
陈建锋下意识地凑过去看了一眼。
透过那昏黄的煤油灯光，他竟然能透过那肉片，隐约看到对面墙上的砖缝！
这特么是切肉？
这分明是在给肉做CT扫描！
“看什么看？没见过杀猪的绣花？”
陈大炮斜了儿子一眼，手里的刀根本没停。
“把水倒锅里，洗锅，擦干，别留水渍。”
陈建锋手忙脚乱地照做。
他以前只知道老爹做饭好吃，在部队炊事班那是把好手，但他真不知道，老爹这手艺……有点吓人啊。
这就好比你以为你爹是个开拖拉机的，结果他反手开出来一辆F1赛车，还在你面前玩了个漂移。
“火，生起来。”
陈大炮一声令下。
陈建锋赶紧蹲下身子，往灶膛里塞干柴。
火苗窜起。
舔舐着铜锅的底部。
铜导热快。
没几秒钟，锅底就泛起了热度。
陈大炮没放油。
也没放水。
他直接抓起那一堆薄如蝉翼的腊肉片，往热锅里一撒。
“滋啦——！！！”
这一声爆响