她加快脚步，走到父亲旁边，一只手提着编织袋，另一只手伸出去，小心地扶住了他的骼膊。
陈远水没有推开她的手。
他让她扶着，一步一步地走进了林家的院子。
那天晚上，陈阿圆做了一桌子菜。
她炖了鸡汤，红烧了一碗肉，炒了几样青菜，蒸了一锅白米饭，又从坛子里舀了一碗自己腌的金枣。
苏阿梅吃了第一口饭，眼泪就下来了。她用筷子夹了一颗金枣放进嘴里，嚼了两口，含混不清地说了一句：“跟我做的一个味道。”
陈阿圆坐在她旁边，看了她一眼，递过去一张粗纸。“阿母，擦擦。”
苏阿梅接过纸，擦了眼泪，又擦了嘴角，继续吃。她吃了两碗饭，喝了三碗汤，把红烧肉吃得一块不剩。陈远水吃得慢，一碗饭吃了快半个钟头，但他把碗里的每一粒米都吃干净了，连碗沿上沾的饭粒都用筷子刮下来吃了。
吃完饭，林清石去灶间烧水，陈阿圆把碗筷收了，苏阿梅坐在椅子上抱着家安，陈远水坐在门坎上抽烟。
家宁醒了，在林清石怀里哭了几声又睡着了。家安在苏阿梅怀里打瞌睡，脑袋一点一点的，像小鸡啄米。苏阿梅轻轻地拍着他的背，嘴里哼着那首无词的歌。
陈远水抽完了一根烟，把烟头在地上摁灭了，塞进裤兜里。他看着院子里那棵龙眼树，看了一会儿，忽然开口说话了。
“阿圆。”
“恩。”
“家安家宁，都好好的。”
“恩。”
“你和清石，也要好好的。”
陈阿圆从灶间走出来，站在父亲身后，没有说话。她看着父亲的背影，看着他花白的头发，看着他微微佝偻的脊背，看着他右肩上那个被扁担磨了几十年的、已经变成一层厚厚老茧的地方。
“阿爸，”她说，声音有些发颤，“你和阿母也要好好的。你们就在永春住下，不要走了。”
陈远水没有回答。他又摸出一根烟，叼在嘴里，划火柴。风很大，火柴划了好几根都灭了。他用两只手拢着火柴，象一个老和尚在拢一盏快要灭的灯。
火柴亮了，他点着了烟，深深地吸了一口。烟雾从他的鼻子和嘴里同时涌出来，在夜风里迅速地散开，象一团被撕碎的云。
“住多久？”他终于问了一句。
“住到……”陈阿圆想了想，笑了，“住到你们不想住了为止。”
陈远水没有说话。他吸着烟，看着院子里的龙眼树，看着树梢上那一弯细细的月亮。月亮很细，象一把镰刀，又象一只眯缝着的眼睛，懒洋洋地看着这个小小的院子。
那天晚上，陈阿圆躺在床上，左边是家安，右边是家宁，脚那头挤着林清花和林清草。苏阿梅和陈远水睡在隔壁那间腾出来的屋子里，那间屋子本来就不大，放了一张木板床之后就几乎转不开身了，但他们住了进去，把门一关，象是回到了自己的家。
陈阿圆睡不着。
她听着家安和家宁均匀的呼吸声，听着隔壁传来的父亲咳嗽的声音，听着院子里风吹过龙眼树叶子的沙沙声。她睁着眼睛，看着头顶上黑漆漆的房梁，房梁上挂着几串红辣椒和几辫子大蒜，在黑暗里看不清楚，只有一团一团的影子。
她忽然想起一件事。出嫁前的那天晚上，苏阿梅把她拉到灶间，关上门，从贴身的口袋里摸出一个东西塞进她手里。是一枚铜钱，磨得发亮，中间的方孔被一根红绳穿着。
“这是你阿爸从缅甸带回来的，”苏阿梅说，“他让我给你。说这是他在缅甸的第一天挣到的第一个铜板。他一直留着，留了二十年。”
陈阿圆把那枚铜板攥在手心里，手心出汗了，铜板变得又湿又滑。她想还给母亲，但苏阿梅把她的手合上了，用两只手包着她的拳头，握得紧紧的。
“你阿爸这个人，什么都不会说，但他什么都记得。”苏阿梅的眼睛红红的，嘴唇在抖，但她忍住了没哭，“他从缅甸把你挑回来的时候，你才四岁。他在路上跟我说，阿圆这个孩子，命大。日本人的飞机炸了那么多次，她一次都没受伤。天上的弹片好象都绕着她走。”
陈阿圆没有把那枚铜板带来永春。她把它留在了陈家铺子，放在那个陶罐里，压在蓝布底下。她想，那是阿爸的东西，应该留在阿爸的地方。现在陈家铺子不开了，那枚铜板不知道还在不在。
她闭上眼睛，在心里默默地念了两遍那枚铜板的样子。小小的，圆圆的，磨得发亮，中间的方孔被红绳穿过。象一轮缩小了的月亮，被一根红绳穿住了，跑不掉了。
她在黑暗中笑了一下。
窗外，月亮从龙眼树的枝叶间露出来，照进窗户，照在三个孩子的脸上。家安的脸圆圆的，象她。家宁的脸小小的，也象她。两个孩子的脸在月光