嘉禾想了想，说：“那就把故事存进去。让它也知道，它挑了一百多年，挑出了什么。”
七
下午三点，阳光正好。
嘉禾坐在老位置上，看着满院子的人。他们在说话，在笑，在吃东西，在拍照。孩子们跑来跑去，大人们东拉西扯，热热闹闹的。
素贞坐在他旁边，靠着他，有些困了。她九十三了，精神再好也撑不住这么长的热闹。嘉禾让她回去睡，她不肯，说再看看。
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大勇被儿子推过来，停在他旁边。
“师兄，”大勇说，“我想起一件事。”
嘉禾看着他。
大勇说：“您父亲当年收我的时候，说过一句话。他说：‘大勇，你记住了，厨子不是伺候人的，是让人记住家的。’那时候我不太懂，后来懂了。”
嘉禾点点头：“我父亲话不多，但每句都有用。”
大勇说：“我这辈子，就靠这句话活着。在台湾那些年，想家的时候，就做您教的那些菜。做着做着，就觉得回家了。”
他顿了顿，又说：“现在真的回家了。”
嘉禾没说话，只是伸出手，拍了拍他的手背。
八
傍晚时分，太阳开始落山了。
天边烧起了晚霞，红彤彤的，把整个院子都染成了金色。老槐树的叶子在风里哗啦啦响，那根扁担立在门边，也被染成了金色。
和平走过来，说：“爸，该切蛋糕了。”
蛋糕是苏菲从纽约订的，专门请人做的，三层高，白色的奶油，上面用巧克力写着“沈嘉禾老师傅八十寿辰”。一百根蜡烛插在上面，细细的，密密麻麻。
嘉禾被扶到蛋糕前。他看着那些蜡烛，看着那些跳动的火光，看了很久。
“爸，许个愿吧。”和平说。
嘉禾闭上眼睛，过了一会儿，睁开，吹灭了蜡烛。
众人鼓掌，有人起哄：“许的什么愿？”
嘉禾笑了笑，没回答。
他许的愿，只有他自己知道。
他希望下一个一百年，这家店还在。那根扁担还在。那个味儿还在。那些他想念的人，不管在哪儿，都能尝到这个味儿。
九
切完蛋糕，天渐渐黑了。
和平在院子里点起了灯，一串串的，挂在树上，挂在屋檐下，亮堂堂的。素贞剪的那些窗花，在灯光下红艳艳的，喜气洋洋。
嘉禾还坐在老位置上，看着这一切。
明轩走过来，在他旁边坐下。
“爷爷。”
嘉禾点点头。
明轩说：“爷爷，我想跟您说个事。”
嘉禾看着他。
明轩说：“我准备在北京再开一家分店。不是分店，是升级版的店。地方大一些，装修好一些，但还是用咱家的老法子做菜。菜单上，就放您这本书里的一百道菜。一道不多，一道不少。”
嘉禾听着，没说话。
明轩继续说：“我想让更多的人吃到咱家的菜。不是为了让咱家更出名，是让那些想家的人，有个地方能找到家的味道。”
嘉禾沉默了一会儿，然后说：“你太爷爷当年挑着扁担来北京，也是为了这个。”
明轩点点头。
嘉禾说：“你想开，就开。但有一条。”
“您说。”
“不管开多少家，主厨必须是沈家人。原料必须从中国运。做法必须按老法子来。不能变。”
明轩说：“您放心，我记住了。”
嘉禾点点头，没再说话。
十
晚上八点，客人陆续散了。
街坊们走了，老主顾们走了，亲戚们也走了。立秋和小满两家人说明天再来，苏菲和汤姆回楼上休息，大勇被儿子推着回住的地方。
临走时，大勇拉着嘉禾的手，说：“师兄，明年我还来。”
嘉禾点点头：“来。我等着你。”
院子里渐渐安静下来。和平两口子收拾碗筷，徒弟们打扫卫生，素贞被扶上楼睡了。只有嘉禾还坐在老位置上，点了一根烟。
月亮升起来了，又大又圆。今天是中秋节，月亮最圆的时候。月光照在院子里，照在老槐树上，照在那根扁担上，照在他满是皱纹的脸上。
他抽着烟，看着那根扁担，看了很久。
然后他站起来，走到扁担前，伸出手，摸了摸。
木头还是那根木头，裂着缝，缠着铁丝，油光发亮。一百零三年了，它一直立在这儿，看着这家店，看着这