他看了很久。
然后他转过身。
“睡吧，”他说，“明天回家。”
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回国那天，北京下着小雨。
飞机落地的时候，雨打在舷窗上，一道一道的，像眼泪。
嘉禾和和平推着行李，走出到达口。
春梅站在那儿，撑着一把黑伞，看见他们，使劲挥手。
建国站在她旁边，也挥着手。
和平跑过去，抱住他妈。
“妈，我回来了。”
春梅拍着他的背。
“回来就好，回来就好。”
嘉禾慢慢走过去。
春梅看着他。
“瘦了。”她说。
嘉禾摇摇头。
“没瘦。”
春梅笑了。
“走吧，回家。”
他们走出机场，坐上建国开来的车。
雨还在下，打在车顶上，噼里啪啦响。车窗起了雾，和平用手擦出一小块透明，往外看。
高速路两边是田野，绿油油的，被雨洗得发亮。远处有村庄，白墙灰瓦，炊烟袅袅。
他看着那些，忽然觉得亲切。
离家一周，好像离开了好久。
车开了两个钟头，终于拐进那条熟悉的胡同。
那棵老槐树还在，叶子密密的，被雨打得往下滴水。胡同里的青砖地湿漉漉的，映着天光。
车停在院门口。
嘉禾下车，站在那儿。
院门虚掩着，从门缝里能看见那棵枣树。叶子绿得发亮，枣子结得密密匝匝，还没熟，青青的，像一颗颗小珠子。
他推开门，走进去。
枣树在风里轻轻摇晃，雨滴从叶子上滑落，落在他肩上。
他伸手摸了摸树干。
树皮粗糙，硌手。可摸着踏实。
他站了一会儿。
然后他走进灶间。
灶台还是那个灶台，锅还是那口锅，案板还是那块案板。一切都和他走之前一样。
他把手贴在锅底。
锅是凉的。
他点上火。
火苗蹿起来，映在他脸上，暖洋洋的。
他从包里掏出那把刀，搁在案板上。
然后他系上围裙。
春梅进来，看见他站在灶前。
“不歇一会儿？”
嘉禾摇摇头。
“不歇，”他说，“该做晚饭了。”
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那天晚上，沈家菜馆照常营业。
八张桌子坐满了人，门口还站着几个等座的。和平在灶边炒菜，嘉禾在旁边看着。春梅端着盘子跑进跑出，建国在柜台后拨算盘。
一切和往常一样。
可又不太一样。
和平炒菜的时候，比从前更稳了。火候把握得刚刚好，颠勺的时候，菜翻了个身，又翻了个身，稳稳当当落回锅里。
他想起在巴黎那些日子，想起那些评委的表情，想起那个老厨师说的话。
他忽然明白，他爸为什么带他去。
不是让他打下手。
是让他看看，这个世界有多大。
是让他看看，沈家的菜，能走多远。
他把锅里的菜盛出来，搁在盘子里。
春梅端起来，送到客人面前。
客人尝了一口，点点头。
“好吃。”
和平站在灶前，听见那个声音。
他笑了。
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晚上九点，最后一桌客人走了。
和平把锅刷干净，把案板擦干净，把地扫干净。然后他走到院里，在那棵枣树下站了一会儿。
月亮升起来了，又大又圆，挂在枣树枝桠间。枣子比白天看得更清楚，青青的，在月光下泛着光。
他想起他爸说过的话：店不在大，在深。
他想起他奶奶说过的话：你爸是在磨你的性子。
他想起他姑爷爷说过的话：锅包肉做了一辈子，等着你来尝。
他想起那个法国老厨师说的话：我父亲开的，我接了四十年。
他抬起头，看着那轮月亮。
月光明晃晃的，照在他脸上。
他忽然想起巴黎那晚，他爸站在窗前，看着窗外的灯火。
那时候他没问，他爸在想什么。
现在他好像知道了。
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他爸想的，和此刻他想的一样。