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    那天晚上，老人跟嘉禾说了件事。

    “嘉禾，我想把店传给你。”

    嘉禾愣住了。

    “姑父？”

    老人摆摆手。

    “听我说。我那店，在台北开了三十八年。招牌菜是锅包肉，可也卖别的。生意还行，一年能挣个几十万台币。”

    他顿了顿。

    “可我没孩子。秀英走了，我没再娶。那些徒弟，手艺是学了，可那锅包肉的味道，他们做不出来。”

    他看着嘉禾。

    “你做得出。”

    嘉禾张了张嘴，没说出话。

    老人继续说：“我不是让你去台北。我是说，那店，你什么时候想去看看，就去。不想去，就让徒弟们开着。赚的钱，你拿着。算是……算是你姑留给你的。”

    嘉禾摇头。

    “姑父，这我不能要。”

    老人按住他的手。

    “不是给你的。”他说，“是给你姑的。她这辈子，就这一个念想。”

    嘉禾看着他。

    月光从窗外照进来，落在老人脸上。七十九了，脸上的皱纹像刀刻的，可那双眼睛亮亮的，像年轻时那样。

    “嘉禾，”他说，“我老了。做不动了。可那锅包肉，不能断。”

    他顿了顿。

    “你接着做。替我做。替秀英做。”

    嘉禾低下头。

    他想起姑。瘦瘦小小的，穿一身蓝布衫，站在门口冲他笑。

    他想起姑父的信。“秀英，你最爱吃的锅包肉，我做了三十八年。”

    他想起那张照片。姑十八九岁，扎两条辫子，笑得眉眼弯弯。姑父站在她旁边，手揽着她的肩，笑得露出一口白牙。

    他抬起头。

    “姑父，我接着。”

    老人笑了。

    笑的时候，眼角的皱纹都舒展开了。

    “好。”他说，“好。”

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    那之后，老人每年都回来。

    春天来一趟，清明给秀英上坟。秋天来一趟，中秋给秀英送月饼。冬天来一趟，小年给秀英做锅包肉。

    每次来，都住在沈家。那间屋，嘉禾给他留着。床单被褥，春梅换了又换，晒得软软的，有太阳的味道。

    每次走，都跟静婉说同一句话。

    “嫂子，明年还来。”

    静婉也回同一句话。

    “我知道。”

    一九九零年，静婉走了。

    走的那天，老人没赶上。他在台北，接到电报的时候，人已经在医院了。心脏不好，医生不让动。

    他躺在病床上，看着那封电报，看了一夜。

    第二天，他让徒弟买了张机票，硬撑着上了飞机。

    到北京的时候，静婉已经入土了。

    他去了坟前。秀英的坟旁边，多了一座新坟。两块碑挨着，像两个人并肩站着。

    他在静婉坟前跪了很久。

    没说话。

    就那么跪着。

    太阳从东边升起来，照在他身上。又从西边落下去，照在他身上。他一直跪着。

    天黑透了，嘉禾去扶他。

    他站起来，腿都麻了，站了好几下才站稳。

    他看着那块新碑。

    “嫂子，”他说，“秀英有人陪了。”

    他转过身，慢慢往回走。

    走了几步，他停下来。

    回头看了一眼。

    月光下，两座坟挨在一起，静静的。

    他看了一会儿。

    然后他回过头，继续走。

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    一九九一年，老人把台北的店正式交给了嘉禾。

    不是转让，是传承。他在店里办了个仪式，请了所有徒弟，还有街坊邻居。他把那口用了四十年的锅，亲手交给嘉禾。

    嘉禾接过那口锅，锅底磨得发亮，掂在手里沉沉的。

    老人说：“这锅，做了四十三年锅包肉。如今交给你了。”

    嘉禾说：“姑父，我接着。”

    老人笑了。

    那天晚上，他亲自下厨，做了最后一盘锅包肉。

    肉片切得薄薄的，炸得金黄，汁挂在肉上，亮晶晶的。出锅的时候，满屋子都是醋香。

    他把那盘肉端到秀英照片前。

    照片上的秀英十八九岁，扎两条辫子，笑得眉眼弯弯。

    他看着那张照片。

    “秀英，”他说，“锅包肉，有人接着了。”

    照片上的人笑着，不回答。

    他也笑了。

    他端起那盘肉，走到桌前，给每个人分