她的拳不快，甚至可以说是慢的，八极拳的“慢”不是拖延，是在每一个动作里找那个“劲”。
她的脚踩下去的时候，地面好像跟着微微震了一下。
陈丰把小黑停好，没有出声，就站在院子门口看着。
他看到了很多——不是用眼睛看的，是用他复制来的八极拳能力“看”的。
杨婍的每一个动作、每一次发力的轨迹、每一下呼吸的节奏，在他的感知里都变得清清楚楚。
他看到她的脚踩下去的时候，力从脚底起，经过踝、膝、胯、腰、肩、肘、腕，最后从指尖发出去。
那一瞬间的力量不是从手臂来的，是从大地借来的。
她的铁山靠做得尤其漂亮，不是猛撞，是轻轻一蹭——
右肩往前送了一下，幅度不大，但空气里传来一声闷响，“嗡”的一声，像是有人在远处敲了一下大钟，声音不大，但震得人胸口发颤。
陈丰站在那里一动不动地看了十几分钟。
阳光从枇杷树的缝隙里漏下来，落在杨婍的身上，练功服上的汗珠在阳光下闪著细碎的光。
杨婍收势了。双手缓缓下按，气息沉入丹田，整个人从“动”的状态回到了“静”的状态。
她的呼吸慢慢平复下来，额头上有一层薄汗，脸颊泛著红，眼睛里的光是那种运动之后特有的光，清澈的、明亮的、像被水洗过一样。
杨爷爷的声音从院子里的石桌边传来，他正在这里晒太阳。
“进来吧。”
陈丰转过头，杨爷爷穿着一件藏青色的棉袄，领口扣得严严实实。
他的头发依旧是灰白色的，冬天的霜一样，没有分量，脸色依旧不太好，一个厌食了十几年的人，不可能在几天之内胖起来。
但今天跟第一次见面的时候有个细微的差别——他的眼睛里有了一点光，很微弱的、很克制的光。
像一个在深井里待了很久的人，抬头突然看到井口有一点点亮，不确定是不是星星，不确定是不是幻觉，但那点亮在那里，你看得到。
“杨爷爷。”陈丰走过去，自然地把手伸过去，不是扶，是虚虚地护在旁边，这是一个习武之人的分寸——不越界，但随时接得住。
杨爷爷看了他一眼，没有说什么，但那一眼里的东西，比上次多了那么一点点温度，像冬天里的一杯茶，泡好了放在桌上，你不急着喝，但它在那里，给你暖着手。
杨婍从院子里走过来，接过爷爷手里的拐杖扶着他往客厅走。
“陈丰，你来了？进来坐，我先给爷爷擦擦汗。”
她扶著杨爷爷在沙发上坐下来，拿起桌上的毛巾给爷爷擦汗。
动作很轻很熟练，像做了很多年。
陈丰在另一边坐下来。
杨爷爷看着他，目光里有打量，但没有审视，不一样。
“你刚才看婍儿打拳了。”
杨爷爷说，不是问句，是陈述句。
“看了。”
“看得懂？”
“看得懂皮毛。”
杨爷爷端起桌上的白瓷杯，杯里的茶已经凉了，他喝了一口，放下。
“八极拳，”老人家开口了，声音不大，但很稳，“始于清初，河北孟村，吴钟祖师所创。
雍正年间，吴钟跟一个叫‘癫’的道人学了三年，道人走了，留了一本拳谱。
吴钟凭著那本拳谱，打遍华北无敌手。”
杨爷爷顿了顿，看了陈丰一眼。
“后来吴钟去了京城，跟一个叫‘康大力’的侍卫比武。康大力是康熙年间的武举人，功夫了得。两个人比了三场，吴钟赢了三场。
康大力服了，跟吴钟拜了把子。从那以后，八极拳就在京城传开了。再后来又传到了天津、东北、台湾，传遍了全国，也传到了海外。”
陈丰听得入了神。
这些历史他复制来的能力里有，但听杨爷爷亲口讲出来，不一样。
复制来的知识是死的，像一张一张的黑白照片，信息都在，但没有颜色、没有温度。
杨爷爷讲的这些是活的——每一个字都有重量，像一块一块的砖，砌在一起，砌成了一面墙，让人有了依靠。
“八极拳为什么叫‘八极’？”杨爷爷问他。
“八方极远之地。”
陈丰说，“拳打八方极远之处。不是打得很远，是劲可以打到很远。”
杨爷爷的眼睛亮了一下。
那点亮不是灯光，是炭火。
烧了一辈子的那种，外面看着灰扑扑的，拨开来里面还是红的。
“你确实懂。