他骑上大绿，沿着人民南路往南走，在二环路路口左转，骑了大概七八分钟，到了订单上的地址。
那是一条不太宽的街道，两边是老旧的小区，路面上有些坑洼，路灯也不太亮，昏黄昏黄的，像是随时都要灭掉。
街边的店铺大部分已经关了门，卷帘门拉下来，上面喷著各种小广告。
只有一家烧烤摊还亮着灯，老板在收拾炉子，看样子也要收摊了。
路边站着一个人。
是一个年轻女人，穿着一件浅灰色的卫衣，帽子戴在头上，拉链拉到最上面，但卫衣很薄，看起来根本不御寒。
下面是一条黑色的打底裤，脚上是一双白色的运动鞋，鞋面上有些泥点子。
她的双手插在卫衣口袋里，整个人缩成一团，肩膀耸得高高的，像是在用尽全身的力气把自己缩进那件薄薄的卫衣里。
路灯从她头顶照下来，她的影子投在地上，又瘦又长。
她的脸在帽檐的阴影下看不太清楚，但能看到她的嘴唇在发抖，不是那种轻微的抖，是那种牙齿打架的抖。
陈丰把车停在她旁边，熄了火。
女人往后退了半步，警惕地看着他，目光在他胸口的pp跑腿logo上停了一下，然后才放松了一些。
“你好，是你下的单吗？”陈丰问。
女人点了点头，从口袋里掏出手机，屏幕亮了一下，又暗了。
她的手指在发抖，按了几次都没有解锁成功，最后用指纹解开了，在平台上确认了一下。
“是我下的。”她的声音有点沙哑，带着鼻音，像是感冒了，又像是哭过。
陈丰看了她一眼。
路灯的光从侧面照过来，照亮了她半张脸。
她的皮肤很白，不是那种健康的、红润的白，是一种苍白，像是很久没有晒过太阳，又像是被冷风吹得太久了。
眼睛下面有黑眼圈，眼眶有点红，鼻头也是红的，嘴唇干得起皮。
看起来大概二十五六岁的样子，五官端正，长得不算惊艳，但干干净净的，让人看着舒服。
“你怎么一个人在这？”
陈丰问，“这么晚了，穿这么少。”
女人的嘴唇又抖了一下，这次不是因为冷，是因为情绪。
她的眼眶又红了，但没有哭出来，咬著嘴唇忍住了。
“我跟我男朋友吵架了。”
她的声音很小，小到几乎被风吹散，“他把我赶下车了。”
陈丰沉默了两秒钟。
“他从车上把我赶下来的。”
女人继续说，声音开始抖了，不是冷的，是气的，是委屈的，“我们在车上吵架，他让我滚，我没动，他就把车停在路边，把我的包扔出来，然后把我推出来了。
我的厚衣服还在他车上，他没给我。”
她的眼泪终于掉了下来，无声的，顺着脸颊往下淌，流过苍白的面颊，流过干裂的嘴唇，滴在卫衣的领口上。
她用手背擦了擦，但根本擦不完，刚擦掉又流出来。
陈丰看着她，心里说不上是什么滋味。
他见过很多种眼泪——周玉茹在电话里的委屈的眼泪，谷婉华蹲在路边时的无助的眼泪，新娘被新郎放鸽子时的愤怒的眼泪，孟兰在客厅里的隐忍的眼泪，那些在台下听他唱歌的人被触动的眼泪。
每一种眼泪背后都有不同的故事，不同的痛，不同的伤。
但眼前这个女人的眼泪，是一种被最亲近的人伤害之后的、带着背叛感的、不敢相信的眼泪。
“你住哪？”陈丰问。
“南边，三环外面，挺远的。”
“打车了吗？”
“打了，打不到。我站在这里快一个小时了，叫了好几辆车，都取消了。”
女人吸了一下鼻子，用手背擦了擦脸，“我刚才看到你们平台可以叫跑腿，就试了一下。”
陈丰想了想，把冲锋衣的拉链拉开了。
冲锋衣不是什么大牌子，但厚实、防风、耐磨，陪他跑了无数单，淋过无数次雨，被汗水浸透过无数次。
他把冲锋衣脱下来，递给女人。
“穿上。”
女人愣了一下，看着他。
冲锋衣里面只有一件薄t恤，冬天的风一吹，t恤贴在他身上，勾勒出肩膀和胸膛的轮廓。
他的手臂上起了一层鸡皮疙瘩，但他没有抖。
“不用不用，你也会冷的。”女人摇了摇头，推辞著。
“我习惯了，每天在外面跑，不怕冷。”
陈丰把冲锋衣塞到她手里，“你穿这么少，再站一会儿就感冒了。”