女人看着手里的冲锋衣，又看了看陈丰。

    他穿着白色t恤站在冬夜的冷风里，表情很平静，像是不觉得冷一样。

    她犹豫了一下，把冲锋衣穿上了。

    冲锋衣很大，穿在她身上像是一件袍子，袖子长出一截，下摆盖住了大腿，但确实暖和了很多。

    她拉了拉拉链，把领子竖起来，整个人缩在里面，像一只躲在壳里的蜗牛。

    “走吧，我送你回去。”陈丰把后座上的箱子挪了挪，腾出位置。

    女人坐上了后座，犹豫了一下，伸出手搂住了他的腰。

    她的手冰凉，隔着薄薄的t恤，那股凉意直接传到了他的皮肤上。

    他打了个激灵，但没有缩，发动了大绿。

    “你吃饭了吗？”陈丰问。

    “没有。”

    “前面有个小摊，先吃点东西暖暖身子再走。”

    女人没有拒绝。

    陈丰骑着大绿，沿着那条不太宽的街道往前走了几分钟，在一个路口拐进去，七拐八拐的，到了一片老小区附近。

    路边有一个小摊，是一对中年夫妻在经营，卖的是麻辣汤——不是那种店里的、装修精美的麻辣烫，就是一个小推车，上面架著一口大锅，锅里煮著骨头汤，咕嘟咕嘟地冒着热气。

    推车旁边的架子上摆着各种串串——牛肉、鸡肉、火腿肠、鱼丸、豆腐皮、土豆片、藕片、金针菇、木耳、青菜，一串一串地码在铁盘里，用保鲜膜盖著，看着不算精致，但很干净。

    老板是个四十多岁的男人，穿着一件军绿色的棉袄，正在往锅里下串。

    老板娘在旁边收拾桌子，看到陈丰带着一个女人走过来，笑了一下，说：“来啦？坐嘛。”

    “两碗麻辣汤，多放点辣。”陈丰说。

    “好嘞。”

    他们在一张小矮桌旁边坐下来，塑料凳子有点晃，坐上去“咯吱咯吱”地响。

    桌子上铺着一层一次性塑料桌布，上面还留着上一个人的油渍和辣椒印。

    女人把冲锋衣的拉链往下拉了拉，露出下巴，双手放在嘴边呵了一口气，搓了搓。

    麻辣汤很快就上来了。

    两个大碗，碗是那种厚实的白瓷碗，边沿有几个缺口，但洗得很干净。

    汤底是骨头汤熬的，乳白色的，上面飘着一层红油，花椒和干辣椒在油面上起起伏伏。

    串串已经从竹签上撸下来了，牛肉、豆腐皮、藕片、金针菇、青菜，满满地堆在碗里，冒着热气，香味扑鼻。

    陈丰递给她一双一次性筷子和一个塑料勺子。

    女人接过来，掰开筷子，夹了一块豆腐皮，吹了吹，放进嘴里。

    她嚼了几下，咽下去，又夹了一块牛肉，这次没吹，烫得嘶了一声，但她没有吐出来，嚼了嚼，咽了。

    “慢点吃，烫。”陈丰说。

    女人没有说话，低着头吃。

    她吃得不慢，也不快，就是一口接一口地吃，像是在完成一件必须要做的事情。

    吃了半碗之后，她的速度慢了下来，夹菜的频率降了，咀嚼的时间长了。

    她的脸上有了一些血色，嘴唇也不再那么紫了。

    陈丰也吃著，没有说话。

    小摊的灯光是暖黄色的，照在两个人身上，把他们的影子投在地上，一长一短，靠得很近。

    锅里的骨头汤还在咕嘟咕嘟地冒着泡，热气从锅里升起来，在灯光下变成一团一团的白色雾气，像是有人在空中画了一幅又一幅的画，画完了就散，散了再画。

    老板在旁边收拾东西，把架子上剩下的串串收进保鲜盒里，用抹布擦了擦铁盘。

    老板娘在洗锅，水龙头的水声哗啦哗啦的，在夜里传得很远。

    女人把最后一口汤喝完了，放下碗，长长地呼了一口气。

    那口气里有麻辣汤的香味，也有一点点她自己的、从身体深处呼出来的疲惫和委屈。

    “好多了。”她说，声音比刚才好了很多，不再那么沙哑了。

    陈丰也吃完了，放下筷子，从口袋里掏出一包纸巾，抽了一张递给她。

    女人接过去，擦了擦嘴，又擦了擦眼睛——

    她的眼睛又开始红了，但这次不是因为冷，也不是因为委屈，是因为这碗麻辣汤，因为这个陌生的、连名字都不知道的跑腿小哥，在他快要冻死、快要崩溃的时候，给了她一件衣服、一碗热汤、一段沉默但温暖的陪伴。

    “谢谢你。”她说，声音有点抖。

    “没事。”陈丰站起来，扫了摊子上的二维码付了钱，“走吧，送你回家。”

    他们又骑上了大绿。