那些话——“大夏的传统乐器太原始了”、“像哭丧”、“乡下的老农民才听得懂”——现在听起来，每一句都像笑话，像天大的笑话。
说这话的人，就是他自己。
一曲终了。
陈丰放下二胡，站起来。
他没有说话，只是看着那群老外，看着汤姆，看着那个教授。
他的目光很平静，平静得像一潭水。
但那平静里有一种力量，一种让人不敢直视的力量。
教室里安静得能听到呼吸声。
每个人都屏住呼吸，等著，等著看接下来会发生什么。
然后，陈丰走向钢琴。
他走到钢琴前，坐下。
他打开琴盖，把双手放在琴键上。
“这一首，《月光曲》。”
琴声响起。
贝多芬的月光，洒在每一个人的心上。
那琴声像月光，银白色的，柔柔的，从窗户照进来，照在每个人身上。
那琴声像夜晚，静静的，沉沉的，让每个人都想起了自己的心事。
那琴声像梦，轻轻的，飘忽的，让人分不清是真是假。
汤姆闭上了眼睛。
他看到了月光，看到了故乡，看到了小时候教他弹琴的祖母。
祖母坐在他旁边，粗糙的手按在琴键上，教他弹这首《月光曲》。
祖母的手很粗糙，因为干了一辈子农活。
但按在琴键上的时候，却那么温柔，那么轻盈，像蝴蝶落在花瓣上。
祖母说：孩子，音乐不是用来炫耀的，是用来感动人的。你要记住，无论你以后有多厉害，无论你拿多少奖，都不要忘记这一点。因为一旦忘记了，你就失去了音乐的灵魂。
他想起了祖母，想起她去世前的那个晚上。
她握着他的手，说：孩子，好好弹琴，但更要好好做人。做人比弹琴重要。你记住了吗？
他记住了。
但后来，他忘了。
这些年，他越走越远，越走越高，但也越走越偏。
他忘了祖母的话，忘了初心，忘了音乐是用来感动人的。
他用音乐来炫耀，用音乐来打压别人，用音乐来证明自己比别人强。
现在，他想起来了。
他哭了。
眼泪顺着脸颊流下来，流到嘴角，咸咸的。
他没有擦，就那么让它流着。
老外教授的眼镜镜片碎了，碎成了几片。
他没有管，甚至没有低头看一眼。
他看着陈丰的背影，看着那双在琴键上跳跃的手，看着那个“送外卖的”年轻人。
他想起自己年轻时第一次登台演出的情景，想起自己第一次听到贝多芬时的感动，想起自己那些年被音乐打动过的瞬间。
然后他想起这些年，自己变成了什么样子——一个傲慢的老头，一个看不起这个看不起那个的“专家”，一个把音乐当成工具、当成权力、当成高高在上东西的人。
他低下头，不敢再看。
陈丰弹完了钢琴，没有停。
他站起来，走向小提琴。
他拿起一把小提琴，调了调音，然后把琴放在肩上。
他拉了一首帕格尼尼的《钟》。
那琴声比汤姆刚才拉的，不知道高到哪里去了。
每一个音符都像钻石一样晶莹剔透，每一段旋律都像丝绸一样顺滑流畅。
那不是演奏，那是魔法，那是神迹，那是用琴弦和弓子写出来的诗。
那些高难度的技巧，在他手里像玩儿一样简单；那些复杂的和声，在他手里像流水一样自然。
汤姆听着，脸更白了。
他刚才还觉得自己拉得不错，觉得自己比那个川音学生强多了。
但现在听陈丰一拉，他才明白什么叫做差距。
那不是一点半点的差距，那是天壤之别，那是云泥之别，那是他这辈子都可能追不上的差距。
陈丰放下小提琴，又拿起萨克斯。
他吹了一首《回家》。
那萨克斯的声音，像夕阳，像黄昏，像远方的呼唤，像故乡的炊烟。
那声音里有思念，有回忆，有想回却回不去的无奈，有想见却见不到的人。
所有人都沉默了。
所有人都在想自己的家，自己的亲人，自己的过去。
教室里弥漫着一种说不清的情绪，像雾，像烟，像黄昏时的光线。
陈丰放下萨克斯，站在那里。
他环顾四周，看着那些呆住的人，那些流泪的人，那些低头的认错的