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楼梯在这里似乎到了尽头。前面没有路了，只有一扇小门，低矮，要弯腰才能进去。门上没有锁，只有一个牌子，手写的字：“B7：梦的发酵层。小心呼吸，易醉。”
我推开门。
酒香扑面而来，浓郁得几乎可以咀嚼。巨大的、橡木的酒桶从地面堆叠到天花板，一眼望不到头。空气是蜜色的、粘稠的，真的像年轻人说的，要游泳。我划动手臂，在充满发酵梦的空气中前进。有些桶上贴着标签：“飞翔之梦，公”；“重逢之梦，陈酿，特别温和”；“坠落之梦，烈性，慎饮”。我游过一个特别大的桶，它正在轻微震动，标签上写着：“全球通用的考试来不及复习之梦，持续生产中”。桶边有个小龙头，下面挂着一个锡杯。我犹豫了一下，接了一点。液体是银色的，像水银。我尝了一小口。
瞬间，我站在一个陌生的考场里。周围的人都在刷刷写字，我手里的笔是断的，试卷上的字像蚂蚁一样爬动。恐慌像冰冷的蛇缠住我的喉咙——然后味道过去了，我还在B7层，喘着气。梦的样本。只是样本就如此强烈。我不敢想象直接喝一大口会怎样，可能会被困在那个梦里好几天。
我在这里迷路了。桶的森林没有尽头，每个转角看起来都一样。空气里的醉意让我的思维变得缓慢、松弛。我开始真的发呆，不再想着探索，不再想着意义。我只是悬浮在这温暖的、酒香的黑暗中，像子宫里的胎儿。时间失去刻度，可能过了几分钟，也可能过了几小时。我允许自己完全静止，允许思绪像水草一样飘荡。我想起图书馆天花板上那道水幕，想起那只变成知更鸟又变成飞蛾的金鱼，想起鸡蛋里颤动的光影。这一切荒谬，没有实用目的，但它存在着，被允许存在着，仅仅因为它可以存在。
就在这彻底放空的时刻，我听见了歌声。很轻，很古老，没有语言的旋律，从桶的森林深处传来。我向着歌声游去。游过标注着“初恋之梦，极甜易醒”的桶，游过“发现秘密通道之梦，充满惊喜”的桶，歌声越来越清晰。最后，在一个小小的、不起眼的桶后面，我找到了她。
一个女人，或者说，一个女人的形状，由半透明的、发光的脉络组成，像叶脉，或者神经元的连接图。她在唱歌，没有嘴，但歌声从她整个形体里振动出来。她周围漂浮着许多光点，每个光点都是一个极其微小、正在发生的梦的瞬间。我停下来，看着她。她也“看”向我，虽然她没有眼睛。
“你是图书管理员吗？”我问，声音在稠空气中传播得很慢。
“我是做梦者。”她的声音直接在我脑海里响起，像风吹过风铃，“也是梦本身。我在这里发酵，直到成熟，然后被送去地上图书馆，变成某本书里的一页，或者某个读者午睡时闪过脑海的一个画面。”
“所有的书都来自梦？”
“所有的，一切。知识是醒着的梦，梦是沉睡的知识。”她伸出发光的手（如果那是手），触碰一个飘过的光点。光点展开，变成一幅活动的画面：一个孩子在树下看蚂蚁搬家，阳光穿过树叶，在泥土上投下金币般的光斑。画面持续了几秒，然后收缩，重新变成光点，颜色似乎更醇厚了一些。“我在照顾它们，让它们发酵到恰到好处。不够时间，梦就太生涩，像未熟的水果。太久，梦就会变成痴念，或者遗忘的尘埃，沉到下面一层去。”
“我需要回去吗？”我问，突然感到一阵疲惫。不是身体的累，是灵魂的倦，像一口气读完了太多本书，信息涨满了大脑，需要消化，需要空白。
“随时可以回去。也可以继续向下。B8层是希望的苗圃，B9层是恐惧的迷宫，B10层是时间的温室……但重要的不是你去到哪里，而是你允许自己经历。”她的歌声又响起来了，这次带着摇篮曲的温柔，“允许一切发生，允许自己发呆。发呆不是空白，是潜意识的潮汐涨了上来，漫过意识的沙滩。你在沙滩上留下的足迹，会被潮汐带走，但那不是失去，是归还。归还给更大的海。”
我闭上眼睛，就在这梦的海洋里漂浮。我允许自己什么都不想，什么都不做。我不再是探索者，不再是读者，甚至不再是“我”。我只是一个存在，一个被允许存在的点，在无限复杂的图书馆地下层里，微小，但不可或缺，因为我的存在本身，就是这允许的一部分。
不知过了多久，我口袋里的鸡蛋裂开了。不是破碎，是像种子发芽那样，壳被