弗洛里斯刚单脚跳进更衣室，就看见那个顶着爆炸头的巴西人正把他的黑檀木手杖架在脖子上，象是在拉小提琴一样，陶醉地模仿着泰坦尼克号的配乐，屁股还随着并不存在的节奏一扭一扭。
“别这么小气嘛，教授。”马塞洛一个滑步闪开了弗洛里斯的抢夺，把手杖当成麦克风递到拉莫斯嘴边，“塞尔吉奥，来一段？这木头手感真好，是不是那个法国老头送你的传家宝？”
“滚开，我在贴肌贴。”拉莫斯烦躁地推开马塞洛，嘴里叼着剪刀，含糊不清地骂道，“这该死的胶布怎么粘不住————佩佩！把你的凡士林拿远点，蹭到我腿毛了！”
佩佩根本没理他。这个光头恶汉正盘腿坐在地板上，手里拿着一把螺丝刀，专心致志地拧着鞋底的钢钉。那是一种令人牙酸的“吱吱”声，仿佛他拧的不是鞋钉，而是敌人的骨头。
“拧紧点。”佩佩头也不抬地嘟囔着，“上次就是松了一颗，踩在那个巴伦西亚人腿上的时候滑了一下，没发上力。”
弗洛里斯终于抢回了自己的手杖。他一屁股坐在长凳上，把那只沉重的保护靴架在柜门上，发出“哐”的一声巨响。
“你们能不能正常点？”弗洛里斯解着扣子，“我离开才三天，这里就变成精神病院了？”
“正常？”
。他今天显然心情不佳，手里捏着一把镊子，正对着光线，试图拔掉下巴上一根并不存在的杂毛。
“这里唯一不正常的，就是某个拿着根文明棍装绅士的瘸子。”
。赔率是一赔三。”
葡萄牙人得意地挑了挑眉毛，从兜里掏出一叠刚取的现金：“我压了五千欧你能上。别让我输钱。”
弗洛里斯忍不住叹了口气。他把手杖挂好，从包里掏出一罐红牛，拉开拉环。
“克里斯，你的球感是世界级的。”弗洛里斯喝了一口，语气里带着一丝怜悯，“但你的赌运简直是灾难级的。”
“什么意思？”C罗皱起了眉。
“意思是，你压反了。”弗洛里斯指了指角落里的古蒂，“如果你压一万欧赌我上不了，那你现在不仅能赢钱，说不定连古蒂车库里那辆红色的杜卡迪都能赢过来。”
“哈？”C罗愣住了。
弗洛里斯弯下腰，慢条斯理地拉开裤脚的拉链。那只依然肿胀的左脚踝暴露在空气中，皮肤呈现出一种病态的青紫色，上面还残留着未吸收的药膏痕迹。它看起来不象是一只属于球员的脚，更象是一个刚从战场上抬下来的伤兵。
“队医说我现在上场唯一的用处，就是给里昂的草皮当肥料。”弗洛里斯摊开手，“所以，抱歉了，你的五千欧没了。
更衣室里安静了一秒。
紧接着，角落里传来一声响亮的口哨。
“通杀！给钱！给钱！”
原本还在装死的古蒂直接从按摩床上弹了起来，精神头比刚才好了十倍。他把脸上的《Vogue》杂志一扔，冲到c罗面前摊开手掌：“愿赌服输，机器人。我就知道那帮法国屠夫下脚没轻重。五千欧，拿来！”
“该死！该死！”
C罗狠狠地把那叠钞票拍在古蒂手里。
“拿去！拿去买酒喝吧！小心喝死你！”
“谢了。”古蒂亲了一口钞票，顺手抽出一张塞进马塞洛的爆炸头里，“小费。去，给爷买瓶水，要冰的。”
更衣室里充满了快活的空气。
“既然你上不了场————”
拉莫斯突然凑了过来。这位安达卢西亚人总是很务实，他搂住弗洛里斯的肩膀，眼神热切：“那你手里的球票怎么办？我是说，作为内核，俱乐部应该分了你不少VIP包厢的票吧？我有几个表弟从塞维利亚过来，你知道的，他们嗓门大，我想把他们塞进包厢里。”
“我也要两张！”本泽马在旁边举手，“我家人从里昂过来，但我不想让他们坐客队看台。”
“都去找巴克。”弗洛里斯无奈地挥手赶人，“但我警告你们，谁要是敢让亲戚在我的包厢里抽雪茄，我就让佩佩去你们家收清洁费。”
“哔—！！！”
尖锐的哨声从训练场上载来。那是体能教练在催命了。
嬉闹声戛然而止。
这群刚才还在讨票的混蛋们切换了模式。拉莫斯撕开最后一条胶布，狠狠地拍了一下大腿，发出一声脆响；佩佩收起了那把螺丝刀，眼神重新变得浑浊而危险。
“走了！”
c罗最后整理了一下发型，大吼一声。他路过弗洛里斯身边时，脚步顿了一下。
他没有再提赌局，也没有说什么安慰的话。他只是伸手，用力地、甚至有些粗暴地按了一下弗洛里斯的肩膀。