黑影动了。不是往前走，而是朝吴道这边偏了偏，像是一个人在侧耳倾听。然后，它伸出了手。
那只手从黑影里伸出来，不是灰白色的，不是透明的，而是一只实实在在的、长着皮肤和指甲的手。皮肤是黄褐色的，很粗糙，手背上有一道长长的疤痕，从食指关节一直延伸到手腕。指甲剪得很短，指甲缝里有黑色的污渍，像是干了一辈子粗活的人的手。
吴道盯着那只手，心跳漏了一拍。
那道疤。他见过。在一只手上，在一个人的手上——那个给他刻木簪的人，那个在院子里劈柴挑水的人，那个在厨房里变着花样做饭的人，那个站在院门口目送他远去的人。
“侯老？”
黑影没有回答。那只手缩了回去，缩进黑影里，消失不见了。黑影转过身，继续往前走，走出了几大步，和前面的黑影汇合在一起，很快就被雾气吞没了。吴道愣在原地，眼睁睁看着十七个黑影消失在雾气里。他张了张嘴，想喊，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。他迈开步子，想追，但脚像被钉在了地上，抬不起来。
不是不想追，是追不了。黄泉路上的规矩，来有来的道，回有回的路，人和鬼走的是同一条路，但走的方向不同，速度和时机也不同。他在正确的时间走了正确的方向，那些黑影在正确的时间走了正确的方向，谁也不能干扰谁。如果他强行追上去，路会把他弹回来，或者把他送到另一个地方——一个他不想去的地方。
他站在路上，看着雾气翻涌，看着那些黑影消失的方向，站了很久。
然后他低下头，把手伸进怀里，摸了摸那个木匣子。冥令在里面，安静的，冰凉的。他又摸了摸胸口，印记在发热，灼热的，像是有一根针扎在皮肤上。侯老头的黑影为什么会出现在黄泉路上？侯老头是活人，活人不会走黄泉路。除非——除非他已经不是活人了。
吴道不敢往下想。他转过身，加快了脚步。
黄泉路的尽头，是那扇木门。两个纸人还在门两边站着，举着旗子，一动不动。见吴道过来，它们的身体微微颤动了一下，纸面上发出沙沙的声响，然后向两边让开了。铁锁挂在门上，没有锁——或者说，锁已经自己打开了，从他进去的那刻起，锁就是开着的。他推开木门，迈过门槛，走上了台阶。
台阶很长。来的时候往下走了九百步，回去的时候往上走，应该也是九百步。他一步两步三步地数，数到三百步的时候，听见了声音。不是从上面传下来的，也不是从下面传上来的，而是从台阶两边的土壁里传出来的——一种很低沉的、连续的嗡嗡声，像是一窝蜜蜂在土壁里面筑巢。
他放慢了脚步，把手按在土壁上。土壁是凉的，潮湿的，用手一按能按出一个浅浅的印子。他把耳朵贴在土壁上听了听——嗡嗡声更大了，而且不是杂乱的嗡嗡声，而是有节奏的、像是有人在敲鼓的声音。咚，咚咚。咚，咚咚。咚，咚咚。三下一组，很稳，很有力。
他继续往上走。走了二百步，嗡嗡声消失了。取而代之的是一种更轻、更细的声音，像是有人在哭。不是大声的哭，而是很小的、压抑的、像是怕被人听见的抽泣。声音从土壁里传出来，一会儿左，一会儿右，一会儿前，一会儿后，像是在跟着他走。
又走了二百步，抽泣声也消失了。这次什么都没有了，只有他自己的脚步声和呼吸声。脚步声在台阶上回荡，嗒嗒嗒的，像有人在敲门。呼吸声在他的胸腔里回荡，呼呼呼的，像风箱在拉。
他加快了速度，一百步，二百步，三百步。头顶出现了光。不是阳光，不是月光，而是一种很自然的、像早晨七八点钟的太阳那样的光——不太亮，不太暗，暖暖的，黄黄的。光从台阶的尽头照下来，照在土壁上，照在台阶上，照在他身上。
他几乎是小跑着冲上了最后几级台阶。
地面裂开的口子还在，那块写着“禁”字的石头还在，但石头已经合拢了——不是完全合拢，而是裂开了一条缝，刚好容一个人侧身通过。他从那条缝里挤了出来，踩在落叶松林的地面上。脚下的枯叶发出沙沙的声响，松针的涩味和泥土的腥味混合在一起，钻进鼻子里，呛得他打了个喷嚏。
阳光照在他身上。不是阳间的阳光，他还在长白山，还在阳间。太阳挂在东边的天上，大概早上八九点钟的样子，不晒，暖暖的，照在脸上像有人用手心捂着他的脸。他站在那里，让阳光照了好一会儿，等身上的寒气散尽了，才迈开步子上路。
从老鹰嘴到分局，翻过鹰愁涧，再穿过那片白桦林，就到了。
白桦林的叶子落了大半，剩下的也黄了，在阳光下像一片片金箔，风一吹哗啦啦地响。树干是白色的，上面长着一道道黑色的斑纹，像一只只眼睛在看着他。他走在林间的小路上，脚步越来越快，最后几乎是跑了起来。
他跑出白桦林，翻过最后一道山梁，站在了山坡上。