0：3。
阿特索的右臂开始不听话了。
挥拍的时候，前臂肌群出现了肉眼可见的痉孪。
小幅度的、不受控制的抽搐，象有根电线在皮肤下面乱窜。
握拍力度直线下降。
第四局第一分。
正手抽击刚出手，球拍差点飞出去。
五根手指死死扣住握柄。
指甲陷进掌心，血渗出来混着汗水，染在球拍缠带上。
砰——！
姜辙回击。
球落在反手位深区。
阿特索硬吃了一拍，回球软绵绵地挂过网，被姜辙一拍穿越。
0：15。
他没有看计分板。
抛球。
发力。
右臂肌肉传来撕裂的钝痛。
球出手的那一刻，旋转方向彻底蹦散。
原本该咬住底线大角的追身球，歪歪斜斜地砸在发球区线外。
双误。
0：30。
观众席的嘘声消失了。
一点一点被磨掉。
最先安静下来的，是前排靠近转播区的几个中年观众。
他们看了二十多年网球，跨过传统时代和脱凡时代的分水岭。
有人眯着眼睛，盯着阿特索的正手回击动作看了很久。
“等等——那个引拍......”
他小声跟旁边的人说了句什么。
那人愣了一下，也跟着仔细看。
阿特索的处刑球风崩了大半。
肌肉撕裂让他的精准定点攻击变成了笑话。
但崩掉的缝隙里，偶尔闪出来的击球姿态——正手引拍从肩膀激活，送胯转腰，最后甩臂出拍。
弧度舒展，节奏流畅，没有一丝攻击人体的杀意。
六年前的“爱琴海之子”。
那个被他亲手拆解、重组、埋进坟墓里的球风。
它还在。
一直都在。
藏在处刑体系的最底层，象一具完整的骨架，被暴力和仇恨的血肉裹住了。
现在血肉剥落，骨架露了出来。
0：40。
破发。
0：4。
......
0：5。
最后一局。
阿特索站在底线。
右臂垂在身侧，已经抬不太起来了。
肌群多处撕裂的代价在这一刻全部兑现。
他用左手柄球拍塞回右手，五根手指一根一根地扣上去。
身体在晃。
但眼神清得吓人。
比整场比赛的任何时刻都清醒。
他抬头看了一眼计分板。
0：5。
再看向对面。
姜辙站在底线，球拍垂在身侧。
那张脸。
从第一盘第一球到现在，没有变过一丝一毫。
阿特索忽然笑了。
没有了病态的感觉。
是一种很疲惫的、松了口气的苦笑。
像扛了六年的东西，终于可以放下来了。
他抛球。
最后一记发球。
慢得离谱。
没有旋转，没有处刑手法，没有瞄准任何人体关节。
一记直直的、干干净净的平击发球。
落点——底线中央。
和二十岁那年在雅典拿下第一座冠军奖杯时的那记发球，一模一样。
全场彻底安静了。
两万五千人。
没有一个人出声。
......
姜辙回击。
没有尤豫。
没有留情。
没有因为对方的告别而放慢半拍。
侧身引拍，正手回击。
球落在阿特索反手位死角最深处。
完美。
无瑕。
一如既往的干脆利落。
比教科书更标准。
阿特索没有赶过去拦截。
走不动了......
他就站在那里，看着球从身边飞过。
尘粒在脚边炸开，溅上了鞋面。
6：0。
总比分3：0。
18局零封。
蜂鸣响起。
阿特索的球拍从手里滑落，磕在红土上弹了两下。
他单膝跪地，两只手撑着地面。
汗水滴在赛场上，洇开。