苏羽拐进巷口时，那人已经象尊黑面煞神似的杵在矮墙边了。手里拎着俩拳靶，自己套了一个，另一个夹在胳肢窝底下，正百无聊赖地用脚尖碾着地上的石子，发出刺耳的摩擦声。
“今天太阳打西边出来了？”苏羽摸出烟点上，深吸一口，试图用尼古丁麻痹一下即将受难的神经。
尹施允没接茬，直接把胳肢窝底下那个拳靶扔了过来。苏羽手忙脚乱地接住，虎口一阵发麻——昨晚留下的淤青还没散，这玩意儿现在看着就象刑具。
“打到几点？”尹施允问，声音冷得象巷子里的穿堂风。
“天黑。”
“你明天不上班？”
“公司是我的，我想几点上班就几点上班。”苏羽吐出一口烟圈，试图找回一点身为资本家的尊严。
“少来。昨天谁跟我说‘员工很紧张，老板要以身作则’的？”
“那是拍文戏。现在是练打戏，性质不一样。”
“哪不一样？”
“拍文戏你演金道奇，现在练打戏，你是要把我往死里揍的尹施允。”
尹施允嘴角扯出一丝冷笑，不再废话。他把拳靶套紧，退后两步，拉开架势，那眼神分明在说：既然你知道，那就受着吧。
苏羽硬着头皮套上拳靶，举在胸前：“轻点，下午还得见编剧。”
“真打还能挑日子？”尹施允话音未落，一记直拳已经轰了过来。
“砰！”
一声闷响，苏羽感觉整条左臂的骨头都在共振，仿佛有人拿着电钻在他骨缝里搞装修。拳靶差点脱手，他咬紧牙关才勉强稳住重心，整条骼膊瞬间象是被灌了醋，酸得直抽抽。
“再来。”苏羽强撑着，额角渗出一层细密的冷汗。
第二拳。虎口震得发麻，象是被电击了一样，半边身子都酥了。
第三拳。这一拳结结实实砸在小臂的淤青上，苏羽没哼出声，但眉心跳得厉害，脸上的表情管理差点失控，五官都皱成了一团。
“疼？”尹施允收拳，似笑非笑地看着他，眼神里却闪过一丝不易察觉的迟疑。
“不疼。”苏羽嘴硬，声音都在飘。
“你眼皮都在抽抽。”
“风吹的。”
“这巷子里连个鬼影都没有，哪来的风？”尹施允环顾四周，连晾衣绳上的衣服都死气沉沉地垂着。
苏羽没接话，把拳靶举高了两公分：“少废话，继续。”
打到第四十一下的时候，苏羽的左骼膊彻底罢工了。
那不是疼，是酸。酸到了骨髓里，整条骼膊象是被抽了筋，软绵绵地垂在身侧，每抬一下都要调动全身的意志力，手指尖都在不受控制地细微颤斗。
尹施允看出来了，摘了拳靶：“行了，休息。”
“再来两组。”苏羽不死心，试图抬起左手，却发现手臂肌肉在疯狂抗议，象是有无数只蚂蚁在啃噬神经。
“再来两组你晚上连筷子都拿不起来，到时候还得我喂你？”尹施允走到墙边，拧开矿泉水仰头灌了一口，喉结上下滚动。
苏羽也摘了拳靶，蹲在墙根下。左手搭在膝盖上，像条死鱼一样垂着，指尖惨白。右手去摸兜里的烟，烟摸出来了，打火机却不见了。
“火呢？”他掏遍了口袋，急得额头青筋直跳。
尹施允把自己的打火机抛了过来。苏羽接住，点了烟，深吸一口，才觉得魂儿回来了一半。
“苏羽。”尹施允突然开口。
“恩？”
“以前在便利店，一天站几个小时？”
“八小时。”
“骼膊酸不酸？”
“不酸。那是练出来的，搬矿泉水搬的。”
“那现在怎么废成这样？”
“现在不搬水了，改搬砖写剧本了。手废了，脑子也废了。”
尹施允没说话，把水瓶往地上一搁，走过来蹲下，一把拉过苏羽的左手。
苏羽没躲。尹施允的手指修长有力，按在他小臂那块紫黑色的淤青上，不轻不重地揉捏起来。刚开始是钻心的疼，慢慢地，那股疼劲儿散开了，变成了一种钝钝的胀感，舒服得让人想叹气。
“你还会这个？”苏羽惊讶道，看着尹施允低垂的眉眼，心里莫名有些发紧。
“退伍军人都学过急救。”
“你不是特种兵吗？”
“但我会。”
正揉着，巷口传来脚步声。
蔡秀彬拎着便利店的塑料袋走进来，一眼就看见尹施允蹲在苏羽面前，两人的手交叠在一起，姿势暧昧得象是在演什么苦情剧。
她脚步一顿：“你们在干嘛？搞基？”
“他帮我揉骼膊。”苏羽迅速把手抽回来，像触电一样，动作太大差点把自己带