我躺在冰冷的地上，浑身依旧疼得发抖，可胸腔里那点快要熄灭的火，又重新燃了起来。不是希望，不是温暖，是一种被逼到绝境后，连死都不配的倔强——我偏要活。
天刚蒙蒙亮，营寨里便炸开了锅。
急促的号角声刺破晨雾，尖锐得让人头皮发麻。原本死气沉沉的军营瞬间躁动起来，脚步声、呵斥声、甲叶碰撞声、马匹嘶鸣声搅成一团，空气里多了一股比饥饿、比鞭打更让人窒息的味道——战争的腥气。
赵虎提着鞭子，像驱赶牲口一样冲进辅兵窝棚，一脚一个，把还在昏睡的人踢起来。
“都给老子滚起来！开拔！上前线！”
“敢慢一步，当场斩了！”
所有人都慌了。
窝棚里瞬间一片死寂，随即响起压抑的抽气声。谁都明白，“开拔前线”这四个字意味着什么。
不是修营，不是运粮，是真刀真枪的厮杀。
是死人。
我们这些辅兵，连正经兵器都没有，甲胄不全，饭都吃不饱，上了战场，连当靶子都不够格，只能是填线的肉。
我撑著发软的腿，混在人群里站好。肩背的伤口还在渗血，每动一下都牵扯著骨头疼，可我不敢表现出一丝虚弱。在这种时候，弱，就是死。
赵虎的目光扫过我们，最后落在我身上，眼神阴鸷得像要吃人。
“你，也去。”
“死在战场上，也算你这废物有点用。
我低着头，没应声，只死死攥紧了手里那根磨得光滑的木棍——这是我唯一的“武器”。
很快，有人分发装备。
所谓装备，不过是一件更破的粗麻衣、一个豁口陶罐、半袋发霉的粟米。至于甲胄、刀枪、弓箭，那是正规军才配拥有的东西，我们这些炮灰，连摸一下的资格都没有。
队伍开始移动。
黑压压的人流顺着官道往前涌，看不到头，也看不到尾。大部分人和我一样，面黄肌瘦，眼神惶恐，脚步虚浮，像一群被赶往屠宰场的羊。
我走在队伍中间，沉默地跟着。
风一吹，尘土扑面，呛得人咳嗽。身边不断有人倒下，有的是饿晕，有的是伤口崩裂，有的干脆就是被活活吓死。可没人管，没人停，士兵在两侧押著，倒下的人要么被踩成肉泥，要么被拖到路边，一刀了事。
惨叫声刚起，就被马蹄碾碎。
我这才真正明白：
军营不是炼狱，战场才是。
军营里的打骂饥饿，只是让你活着去战场送死。
行军的路上，没人敢说话，只有沉重的脚步声与粗重的呼吸。
可恐惧是压不住的，它会从眼睛里漏出来，从颤抖的指尖里飘出来，从每一次僵硬的转头里露出来。
旁边一个和我差不多年纪的少年，走着走着，突然“哇”一声哭了出来，声音又轻又怕。
“我不想打仗我想回家”
下一秒，旁边的士兵鞭子狠狠抽在他背上。
“闭嘴！再哭，现在就送你回家！”
少年不敢再出声，只一边走一边掉泪，肩膀一抽一抽的。
我看着他，像看着不久前的自己。
家？
我们这种人，从出生那一刻起，就没有家了。
路上，我听到老兵低声交谈，每一句，都让我浑身发冷。
“这次对面是叛军，凶得很，上次一仗，辅兵上去三千，活下来不到一百。”
“咱们就是填沟壑的，先上去耗对方弓箭、力气，等我们死得差不多了，正规军才上。”
“别想着跑，跑也是死，抓回来凌迟，更惨。”
“战场上，死不可怕，死得快，才是福气。”
死得快，才是福气。
这句话像一块冰，塞进我心口。
原来人苦到极致，连求死，都只能求一个痛快。
我一直以为，生苦是饥饿、是流浪、是被欺、是无依无靠。
直到这一刻我才知道，那些都只是苦的前奏。
真正的生苦，是你明明不想死，却必须走向死；
是你明明没做错什么，却要被推到最前面，挨最毒的打，流最干的血；
是你连怎么死、什么时候死，都由不得自己。
越往前走，气氛越压抑。
空气中的血腥味越来越浓，不是伤口的腥，是成千上万尸体腐烂、鲜血浸透泥土的腥。远处隐约传来沉闷的鼓声、号角声，像死神的心跳，一下下敲在人的心上。
天地都变得昏暗。