楚梦瑶看着那张照片，忽然捂住了嘴。原来那些没说出口的期待，早就像藤蔓一样，在彼此心里缠了一圈又一圈。她把星轨灯装进箱子，又往包里塞了包蝎子最爱吃的薄荷糖——他总说监狱的饭太腻，含颗糖能舒服点。
第五天清晨，天还没亮，楚梦瑶就和林逸出发了。车窗外的天空从墨蓝渐变成鱼肚白，路过城郊的油菜花田时，她忽然让林逸停下车。
“你看，”她指着田埂边的蒲公英，上面沾着晶莹的露水，“小时候我们总在这摘蒲公英，蝎子说把愿望吹进去，风就会把它带到想去的地方。”
她摘下一朵，轻轻吹散。白色的绒毛乘着风飘向远方，像无数个小小的梦。林逸看着她的侧脸，忽然明白，有些等待从来不是煎熬，而是把彼此的喜好、习惯、甚至随口说过的一句话，都当成珍宝一样收藏，然后在重逢的那天，一点一点铺成回家的路。
车快到监狱门口时，楚梦瑶打开星轨灯。暖黄的光透过车窗映在脸上，她数着玻璃罐里的星星，忽然笑着说：“还差五颗就满一百颗了。”
林逸发动汽车，语气里带着笑意：“没关系，剩下的五颗，让他亲手来串。毕竟，属于你们的故事，总得两个人一起写完，才够圆满。”
监狱的铁门在晨光中缓缓打开时，楚梦瑶看见蝎子穿着那件牛仔外套，背着个洗得发白的帆布包，正站在门口张望。他的头发剪短了，脸上带着点胡茬，却在看到她的瞬间，眼睛亮得像落满了星星。
楚梦瑶举起星轨灯，九十五颗铝箔星星在风里轻轻摇晃，钛合金铃铛“叮铃”响起，像在说：欢迎回家，我的少年。
第29章晨光里的旧钥匙与新齿轮
楚梦瑶攥着那串磨得发亮的黄铜钥匙，指腹在最上面的那枚小钥匙上反复摩挲。钥匙的齿痕已经被岁月磨得浅淡，却依旧能精准地插进老槐树下那个锈迹斑斑的铁盒锁孔——这是蝎子出狱前一天，老爷子特意送来的，说“蝎子小时候总把宝贝藏在里面，现在该让他自己打开了”。
晨光透过监狱的铁栅栏，在地上投下细长的影子。楚梦瑶看着不远处那个穿着牛仔外套的身影，忽然想起五年前的夏天，也是这样的晨光，蝎子被警车带走时，手里还攥着半块没吃完的绿豆糕，而她追在车后，喊得嗓子都哑了，却只看到他隔着车窗递出的这串钥匙，口型说着“等我”。
“瑶瑶。”
蝎子的声音带着点沙哑，像被砂纸轻轻磨过。他站在三步开外的地方，帆布包的带子勒得肩膀微微发红，却挺直了背，眼神里的局促和期待像掺了晨光的蜂蜜，又甜又暖。
楚梦瑶把钥匙递过去，指尖不小心碰到他的手，两人像触电似的同时缩回，又忍不住相视而笑。蝎子接过钥匙时，指腹在那枚小钥匙上顿了顿——那是他十岁生日时，楚梦瑶用零花钱给他配的，专门用来锁他们埋在槐树下的“秘密基地”铁盒。
“老爷子说，”楚梦瑶踢了踢脚下的石子，“你藏的弹珠和我画的涂鸦，都还在里面。”
蝎子低头看着钥匙，忽然笑出声：“我还以为早被你挖出来扔了，你总说那些弹珠丑得要命。”
“才没有，”楚梦瑶别过脸，耳根有点发烫，“我去年还去看过，铁盒被树根缠得死死的，挖不动。”
两人沿着路边的槐树慢慢走，影子被晨光拉得很长，像两条终于交缠在一起的线。林逸开车跟在后面，故意放慢了速度，看着后视镜里那两个时不时撞到肩膀的身影，忍不住对着副驾的星轨灯笑了——昨晚调试时，楚梦瑶非要在灯座刻上“29”这个数字，说“今天是第29个春天，该有新故事了”。
“对了，”蝎子忽然停下脚步，从帆布包里掏出个用手帕包着的东西，层层打开，露出个褪色的铁皮青蛙玩具，上弦的钥匙已经锈住了，却擦得锃亮，“这个还在，你小时候总抢着玩，说它跳起来像我跑步的样子。”
楚梦瑶接过来，指尖在铁皮上摸到凹凸的纹路——那是蝎子用圆规刻的小太阳，说是“给瑶瑶的护身符”。她忽然想起三年级的雨天，她被高年级的同学堵在巷子里，是蝎子举着这个铁皮青蛙冲过来，把青蛙往地上一放，上弦的钥匙“咔嗒”转动，青蛙“呱”地跳起来，正好砸中同学的膝盖，而他拉着她就跑，书包上的拉链一路响得像在放鞭炮。
“你还记得吗，”楚梦瑶晃了晃铁皮青蛙，“那天你跑太快，摔掉了两颗牙，流着血还笑我吓得直哭。”
“那是乳牙！”蝎子急着辩解，耳根红得更厉害，“再说你当时抓着我后背的衣服，把我新买的校服都拽出了个洞，我妈还以为我跟人打架了，追着我打了三条街。”
两人你一言我一语地说着，仿佛要把这五年的空白都用回忆填满。路过街角的早餐铺时，老板娘探出头来，笑着喊：“蝎子，回来啦？还吃你小时候最爱吃的豆浆油条不？多加糖的