他站起来，眼眶通红，“那帮畜生在南京用火烧我们的人。今晚我让他们知道，火是什么味道。”

    谢晋元一直没有说话。

    他站在沙盘前，目光从T-34坦克移回沙盘上的火车站模型。那个小木块安静地立在红色图钉旁边，不到两厘米高。

    几个小时之后，那个位置上的真实建筑将被85毫米炮弹轰成碎砖烂瓦。

    谢晋元抬起头，看着周远。

    这个比所有人都高出小半个头的男人，军服领口扣到最上面一颗，腰间的步话机天线微微晃动。眼睛在灯光下没有任何多余的东西。

    冰冷。精确。

    不像一个人。像一件已经上了膛的武器。

    “周团长。”谢晋元的声音很轻，但指挥室里每个人都听见了，“我和你一起进火车站。”

    周远看了他一眼。

    “不行。你留在仓库主持大局。”

    谢晋元嘴角动了一下：“我是副团长。”

    “所以你得活着。”周远拿起步话机，旋到坦克组的频道，“万一我回不来，独立团不能没有指挥官。”

    谢晋元的手在沙盘边缘握紧了。

    周远没再看他。步话机里传来陈明德的声音——沙哑的、带着柴油味的嗓音：“001号，随时可以出发。”

    “暖机。”

    周远关掉步话机，最后扫了一眼沙盘上标注着“医疗物资仓库”的那个方块。

    六箱盘尼西林。十二箱磺胺。八箱碘酒。三套美制野战手术器械。

    够独立团的伤员撑过整个冬天。

    他转身走向铁门。

    走到门口时，他听见身后传来一个声音。

    是杨瑞符。嗓子劈了，但每个字都砸在水泥地上：

    “团座。给南京的弟兄们——带句话。”

    周远停下脚步。没回头。

    “说。”

    杨瑞符呼吸粗了一截。绷带下的伤手在发抖。

    “告诉他们，今晚有人替他们收利息。”

    铁门推开。

    地下通道里灌进来一股冷风，带着十二月上海的湿气和硝烟味。

    周远走进黑暗里。

    身后，指挥室的灯光在铁门合拢的最后一瞬被切成一条细线，然后消失。

    通道深处，001号T-34/85的柴油发动机发出第一声低沉的轰鸣。

    整栋楼的地面微微颤了一下。

    冬至夜。

    账要开始算了。