朋友也不争辩，只是平静地说：“那你来中国，我带你去亲眼看看？”
小伙眨眨眼，笑容还挂在脸上，却明显迟疑了两秒。
然后他耸耸肩，像做了个什么重大决定似的：“好啊！说去就去！”
几天后，他真的背着包，飞了十几个小时，降落在北京。
镜头跟着他和中国朋友一起走进圆明园。
秋日的阳光洒在大水法的残垣断壁上，那些白色大理石柱子孤零零地戳向蓝天，柱身上的西洋花纹依然清晰，却只剩下一副空空的骨架，像被剥去血肉的巨人。
法国小伙仰著头，嘴角还带着点没心没肺的傻笑，转头问：“谁干的这种缺德事啊？太可惜了”
中国朋友没回答，只是默默带着他继续往前走。
他们来到雨果的雕像前。
小伙一眼看见雕像，整个人瞬间亮了，像发现了宝藏似的快步跑过去，伸手小心翼翼地摸著底座，声音都兴奋得发抖：“这是我的同胞！雨果！我的偶像居然在中国有雕像！”
他脸涨得通红，像个拿到奖状的小学生，回头朝朋友大喊。
雕像旁有一卷展开的书形石刻，上面刻满了法文。
“上面写的什么？”中国朋友问。
小伙笑着弯下腰，从第一行开始大声念，声音清亮自信。
可念著念著，他的语速越来越慢，声音越来越低。
当他念到“那两个强盗，一个叫法兰西，另一个叫英吉利”时，整个人像被按了暂停键，声音彻底卡住。
笑容从他脸上一点点褪去，像被阳光蒸发的露水。
他慢慢摘下棒球帽，紧紧攥在手里，阳光照在他后颈上，汗珠一颗颗顺着发根滚落。
他把整段文字又从头到尾看了一遍，嘴唇微微发抖，却一个字都没再说出口。
风吹过，他的金发乱成一团，他也没去理。
后来他们走到黄花阵迷宫。
他一个人钻进去，在那些矮墙间绕了很久很久。出来时，他低着头往前走，肩膀微微塌著，一个字都不说。
中国朋友默默陪在旁边，也没开口。
就在这时，一个七八岁的中国小男孩忽然出现在他面前，仰著小脸，眼睛亮晶晶地看着他。
法国小伙愣住，勉强挤出一个笑容——那笑容比哭还难看，眼眶却已经红了。
小男孩盯着他看了会儿，慢慢伸出小手。
小伙蹲下来，握住那只小小的、暖暖的手，握了很久很久。
泪水终于从他眼角滑下来，却在下一秒，他忽然笑了——那是发自肺腑的、带着释然的笑容，像卸下了什么沉重的东西。
画面最终定格在他重新戴正帽子、回头深深望向雨果雕像的那一瞬。
夕阳拉长了他的影子，和雕像的影子交叠在一起。
文化沙龙的客厅里，安静得能听见每个人心跳。
街头那些举著横幅的游行者也停住了，所有人都仰著头，看着天幕。
过了好久，左拉才把早已灭了的烟斗轻轻搁在桌上。他望着天幕上那个法国小伙被风吹干泪痕的脸，声音不高，却带着沉甸甸的分量：
“看看吧，先生们。”
他的目光缓缓扫过那几个刚才还在为殖民辩护的人，语气里没有嘲讽，只有疲惫而深沉的叹息，“你们连一个普通的法国青年都不如。连一个七八岁的中国孩子都不如。”
头发油亮的评论家嘴唇动了动，却什么都没说出来，只是低下了头。
“人家大老远飞过来，站在圆明园的废墟上，站在雨果的雕像前，把自己国家的罪过一字一句念出来。”
左拉的声音微微发颤，“念到满头大汗，念到帽子摘下来，念到一个字都说不出口。他找借口了吗？
他说那是战利品所以不用还了吗？他没有。他只是蹲下来，握住了那个中国孩子的手他的眼泪，是为法兰西流的。”
左拉站起来，走到窗边，一把推开百叶窗。街上的游行者还静静地站在原地，举著雨果的横幅。
“法兰西的脊梁，从来不是高高在上不肯弯腰。”
他指向窗外，“而是直面真相的勇气。这个年轻人弯下了腰，握住了那只手，然后他站起来了。这才是自由，这才是民主，这才是真正的法兰西。”
莫泊桑一直靠在角落里，酒杯搁在膝盖上，从头到尾没动过。
此刻他忽然把酒杯重重放在桌上，杯底发出清脆的“咚”一声。
他走到客厅中央，声音平稳，却带着一种罕见的激昂：
“法兰西的历史，从来不是欺负弱小的历史。”
他目光扫过众人，“是攻克巴士底狱的历史，是七月革命、二月革命的历史，是街垒后面工人和学生拿命拼