门轻轻带上。

    屋里一下静了。

    只剩楼下机针声，隔着地板一阵阵传上来。

    马云飞从兜里摸出一盒红塔山，拆开，抽出一根递过去。

    马卫东没接。

    他手里还死死攥着黄铜嘴旱烟袋。

    那东西被汗浸得发亮。

    马云飞看了一眼，把红塔山放回桌上。

    他拿起桌角的火柴盒。

    刺啦。

    火柴擦亮。

    橘黄色火苗在他指间跳了一下。

    马云飞微微弯腰，一只手挡着风，把火凑到旱烟锅前。

    “爸，抽口烟压压惊。”

    马卫东嘴唇抖了抖，把烟嘴叼住。

    火苗舔上烟丝。

    劣质旱烟辛辣的味道一下冲开。

    他猛吸两口，随即咳得背都弯了。

    咳着咳着，眼眶就红了。

    马云飞没扶。

    只是把火柴甩灭，丢进烟灰缸。

    一缕青烟升起来，隔在父子中间。

    马卫东喘了好一会儿，才抬头看他。

    那眼神里还有火。

    可更多的是慌。

    “云飞。”

    他声音哑得厉害。

    “你跟爹交个底。”

    马云飞坐在对面，背挺得很直。

    “您问。”

    马卫东看了看那张宽大的办公桌，又看了看楼下轰鸣的车间。

    他夹着旱烟杆的手指怎么也止不住发抖。

    突然，他猛地一拍大腿。

    “这几百人的摊子，那些成山的洋布，你……”

    “你是不是借了高利贷？”

    “还是动了公家的款？”

    他眼圈彻底憋红，声音像拉锯。

    “这要挨枪子儿的啊！”