门帘掀开的瞬间，能看见层层叠叠的床铺和塞满墙角的杂物。
胡同里的风带着初春的凉意吹过脸颊。
他拉了拉衣领，脚步踏出院门的门槛。
胡同里的风带着北方特有的干冷，刮过脸颊时像砂纸擦过。
胡文羽拉高了衣领，脚步在青砖路面上踩出轻重不一的声响。
他对这片区域的了解，仅限于身体里残留的那点模糊记忆——原主似乎也是个不爱走动的人，世界被圈在院墙和巷口之间。
但此刻，他必须走出去。
拐过第三个弯时，视野豁然敞开。
一条不算宽的马路横在眼前，两侧挤着高矮不一的房屋。
两层或三层的砖楼贴着路边站立，窗框漆色斑驳，晾衣竿从这头伸到那头，挂着的衣物在风里晃荡。
没有玻璃幕墙的反光，没有密集的车流，只有几辆自行车慢吞吞地碾过路面。
这景象与他记忆里那座灯火璀璨的都城重叠不上，像是褪了色的底片。
商店的门是木框镶玻璃的，推开时铰链发出吱呀的拖长音。
里头空间不大，货架贴着墙排开，上面摆的东西稀稀疏疏。
两个穿着深蓝罩衫的女人坐在柜台后面，听见动静，只抬了抬眼皮，又低下头去继续她们的交谈。
声音压得很低，混着窗外隐约传来的自行车铃声。
他沿着过道慢慢走，手指拂过货架边缘积下的一层薄灰。
米面粮油分装在麻袋或铁皮桶里，标签上的字迹有些模糊。
肉食区那边，案板空着，挂钩上什么也没挂，只有一股淡淡的、洗刷后留下的碱水气味滞留在空气里。
周末的下午，许多格子都已经见了底。
转完一圈，他停在卖副食的柜台前。
玻璃下面压着价目表，数字是用蓝色复写纸誊写的。
目光扫过那些行列时，他停顿了片刻。
七毛钱能换一斤猪肉，六毛三换一斤牛肉——这顺序和他认知里的不太一样。
旁边有个老太太正指着玻璃和售货员说话，声音里带着抱怨：“又没了？这才几点呐……”
他退到门口，重新站到街道上。
风比刚才更急了些，卷起地上的碎纸片打着旋。
那些价格数字还在脑子里转：精米一毛五，精面一毛六，棒子面只要两分。
还有别的名目，他没细看。
钱在这里，似乎变得很沉，能换到的东西却需要碰运气。
远处传来模糊的广播声，听不清内容，只是嗡嗡地衬着这片街景。
他转过身，沿着来时的路往回走。
巷子深处的阴影渐渐拉长，吞没了脚步声。
胡文羽捏着那张从新手礼包里取出的纸币。
二十元——这个数字在他舌尖滚过时带着沉甸甸的分量。
二十五斤猪肉，或者一百三十斤米，又或者几百斤青菜。
他站在街角，让这些换算后的数字在脑子里转了几圈。
风从巷口吹过来，带着煤烟和潮湿石板的气味。
他抬起手背蹭了蹭鼻尖。
现在还不是需要各种票证的时候。
他记得清楚，距离那个揣着钱却买不到东西的年代，还有差不多半年的光景。
手指在裤袋里捻了捻那张纸币的边缘，纸质的触感粗糙而实在。
他在市场里走了一圈。
问价，却不掏钱。
卖菜的大婶把秤杆擦得锃亮，肉铺的伙计刀刃刮着案板发出规律的嚓嚓声。
没有人给他脸色看。
或许是因为这时候的风气本就如此，又或许——他侧过脸，从店铺橱窗模糊的倒影里瞥见自己的轮廓——和这张脸有些关系。
总之，这情形让他觉得还算舒坦。
任务的奖励确实丰厚。
他在心里又算了一遍账。
但得藏好。
上辈子独 ** 爬滚打的记忆还烙在骨头里，那些暗处的手腕和眼神他见得够多了。
系统的存在是个必须捂紧的秘密，这关乎往后的日子，也关乎……他顿了顿，想起此刻还不存在的“家人”
和“朋友”
。
关乎安全。
日头已经斜了。
他在