“该回了。”
吴君临的声音从身后传来。
杭城的巷子还是老样子，墙根生着墨绿的苔藓。
张起灵又不见了，像一滴水落进深井，连半点回响都没留下。
阿宁那边或许留着什么线索——吴协记起她翻看地图时指尖停顿的位置，那或许是个记号。
铺子里，潘子正对账本咳嗽。
这趟出门没带回铜鱼，只带回一堆零碎的线索：青铜铃铛可能是从树上剥下来的零件，那棵树又牵扯到蚩尤和伏羲的名字。
还有那条烛九阴，它鳞片上的纹路像某种失传的符文。
陈文锦把这些碎片撒在路上，像故意撒米引鸟。
吴协开始常往吴山居跑。
木楼梯被他踩得吱呀作响，他凑到老人跟前，声音拖得又软又长：“您就教我一点，一点就好。”
吴君临手里的刻刀没停，木屑簌簌落下。”不是不教，是教不了。”
刀刃划过木纹，发出细碎的沙沙声，“你筋骨早定型了。”
“那总能学点别的。”
吴协蹲在矮凳上，像只讨食的猫，“总不能次次都让胖子挡在前面吧？”
老人终于搁下刻刀，叹了口气。”过两天，等你歇透了精神。”
他目光扫过吴协泛青的眼圈，“吴家的孩子，哪能真让人比下去。”
吴协回屋后，吴君临从柜底抽出一段泛着暗金光泽的筋络。
触手微温，像还活着。
烛九阴的鳞片已经变成两件背心，叠在樟木箱里，摸上去比丝绸软，比铁硬。
黑金古刀曾在那鳞片上擦出一串火星，只留下浅白的划痕。
弓胚用的是蛇骨混着滇矿，在炉里炼了三天三夜。
弦是那段筋，裁开时发出琴弦崩断似的脆响。
成品只有巴掌大，能收进袖袋。
他试过一次，箭离弦时没声音，三十步外的砖墙却炸开一个窟窿，边缘光滑得像被巨兽咬过。
剑也重淬了，掺进骨粉的刃口在灯下泛着青灰色。
一套东西摆在案上：两件背心，两把小弓，三柄短剑。
装备堆起来不过一摞，却足够把一个普通人裹成刺猬。
窗外传来吴协的鼾声，绵长均匀。
老人用绒布慢慢擦拭剑身，忽然想起很多年前，也有人这样为他准备行囊。
夜风穿过天井，带着井水的凉气，那些没说完的话都散在风里了。
晨雾尚未散尽时，吴协已立在吴山居厅堂 。
几日休整令他眼中血丝褪尽，连呼吸都透着股清朗劲儿。
廊下传来脚步声，吴君临跨过门槛时瞥见他：“天光未透就候着了？”
“您嘱咐的，一刻不敢忘。”
吴协嘴角扬起，“这些时日睡得沉、吃得香，精气神都攒足了。”
吴君临不再多言，只从案头拈起三柱线香。
火星在昏暗中亮起，青烟笔直上升。
“给你爷爷叩首。”
吴协虽不解其意，仍依言跪在 上。
额头触地时，听见身后传来低语——
“老三，当年你求我授艺，我却连自保都勉强。”
香柱插入铜炉，吴君临的声音像浸过深井水，“如今托你子孙的福，这副残躯才得见天日。”
烟霭缭绕中，他合目片刻：“今日将这点微末本事传予吴协，你在泉下……且安心罢。”
吴协起身接过另三柱香。
檀木气息钻进鼻腔，他忽然想起幼时伏在爷爷膝头听故事的午后。
“我这些手段，有的练成了能改天命。”
吴君临转向他，袖口无风自动，“但没十年苦功，碰都碰不得。”
“那学了岂非无用？”
“急什么。”
老人右手忽泛起靛青——并非颜料，而是皮肉自内透出的冷光。
吴协脊背一紧，他见过这颜色：墓道里大奎倒地时，这只手曾悬在血泊上方。
掌心已按上他前额。
冰凉触感并非来自体温，倒像有雪水顺着颅骨缝往里渗。
无数画面炸开：人影翻腾、拳路走势、呼吸节奏、肌肉绷紧又松弛的韵律……海量信息强行灌入脑海。
吴协踉跄半步，却被那只手稳稳托住。
“回去慢慢嚼。”
吴君临撤掌时，青色已褪尽。
“这就……传完了？”
吴协按着太阳穴，眼前还有残影浮动。
“不然？要摆香案、念口诀、再舞套把式？”
老人瞪他，“换作姑娘家，我倒乐意手把手教。”
吴协缩缩