黑暗裹着土腥气和未散的酒味，沉沉地压下来。

    晨雾未散时，村长已将热粥端上木桌。

    他布满沟壑的手在围裙上反复擦拭，目光几次扫过围坐的众人，喉结滚动着，终究还是开了口。

    “这山里埋的东西，引来过不少外乡人。”

    老人的声音像被柴烟熏过，“没见谁真带出来过。”

    吴协捧着碗的手指微微收紧。”我们只是顺路看看风景。”

    “后生，你眼里藏不住事。”

    村长摇头，碗底磕在桌面上发出闷响。

    短暂的沉默后，老人望向窗外那条通往山脊的泥路。”前些日子也有一队人进去，如今他们的车轱辘都快被野藤缠死了。

    听我一句劝，回头吧。”

    “那些人长什么样？”

    吴三省搁下筷子。

    “领头的是个高鼻梁的洋女人，模样挺扎眼。”

    村长站起身，不再多言。

    他孙女收碗时睫毛低垂，始终没看任何人。

    饭后，院门合拢的吱呀声截断了最后一点联系。

    潘子从灶台边直起腰，压低声音：“三爷，怎么走？”

    “只带能塞进怀里的东西。”

    吴三省解开背包，将沉重的器械一件件取出，“山路耗体力，我们得抢时间。”

    吴协盯着那些被抛弃的装备，嘴唇动了动。

    那是他跑遍旧货市场才凑齐的家当。

    “还有一层。”

    潘子将压缩干粮塞进衣袋，用眼角余光瞥向院墙外，“村里人恐怕早往上报了。

    那些人失踪这么多天，不可能没人问。”

    吴三省没接话，只从内袋摸出几张旧钞，压在陶碗下。

    纸币边缘已经起毛，却叠得方正。

    这动作里藏着江湖人不用明说的规矩——留了买路钱，万一回不来，至少不会牵连收留他们一夜的人。

    山风裹着湿气扑在脸上时，吴协后颈的汗毛立了起来。

    眼前层叠的青色让他想起某个几乎被遗忘的片段：曾有人从类似的山峦间跃出，身影划破天空的姿态像某种违反常理的警告。

    他当时死死抓住身旁人的胳膊，指甲陷进对方袖管里，嘴里反复念叨着“别往上、千万别往上”。

    此刻回忆翻涌，胃部跟着抽搐。

    前人踩出的泥径尚可辨认，只是被夜露泡得松软。

    潘子走在最前，靴底不时带起黏腻的土块。

    翻过第二道山梁时，一片杉树林突兀地横在眼前。

    林间空地上散落着几顶帆布帐篷。

    墨绿色的篷布上积了层黄褐色的针叶，其中一顶的门帘半敞着，像张开的、失去舌头的嘴。

    “ 制式。”

    潘子蹲下，指尖拂过帐篷支架上的编码钢印，“来头不小。”

    吴三省示意众人分散查看。