朱允熥裹在明光铠里。
前方五百步。
两万杆精铁长矛端平，枪尖连成一整面倒竖的铁刺墙。
四万两翼骑兵正从两侧缓坡倾泻下来，把这片旷野兜成一只闭合的铁口袋。
九万张脸。没有一张带人味儿。
大萨满那套血咒，把这群草原兵的脑子全给烧干净了。
剩下的只有一种要把命往刀口上送的狂热。
“杀魔鬼！上神国！”
两万双铁靴同时落地。大地痉挛。震动顺着马蹄传上来，酥到牙根。
“外公。”朱允熥没偏头。
常遇春的斩马刀拖在雪地上，犁出一道翻著黑泥的深沟。
“说。”铁面甲后头，老将的嗓音闷重。
“他们觉得咱是鬼。觉得长生天许诺的烂命，比咱手里的刀口还硬。”
朱允熥冷笑而对。
常遇春喉咙深处滚出一长串闷笑。
“九万头猪。伸直脖子让老子砍，砍三天也砍不利索。”
斩马刀提起来了。刀身借着马速嗡嗡直颤。
“这阵硬凿，前排弟兄折一半。”
常遇春没多说一个字。
他不用多说。他在等。
朱允熥左手松开缰绳。
指尖在半空一按。
只有他看得见的那本金色图录，正在发疯。
大同城里上万具草民的血、两千守军的死志、朱济熺那张被自己划烂的半边脸——全化成灼热的筹码，往图录里猛灌。
“外公。”
朱允熥右手扯住缰绳。战马人立而起。
惨白的面皮迎著飞雪。
“这帮鞑子既然想寻死。”
“本王今天就送他们，去见见他们祖宗最怕的活阎王。”
叮——
金芒崩碎。漫天金粉砸进倒春寒的风雪里，烧尽。
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战场西北角。
大同城左侧那道连绵的雪线上。
没有号角。没有马嘶。
一片白色，从地平线底下漫了上来。
不是雪。
是甲。
五千人。冷锻银甲，外罩纯白绒氅。连胯下的河曲重马，都裹着生牛皮霜色护具。
没有一声呐喊。
这五千白甲骑兵，像一座在冰底下憋了一百年的活体冰川，无声无息地从北元大军防守最薄的左肋切进来。
打头的那匹马，找不出一根杂毛。
照夜玉狮子。
马背上的人没戴兜鍪。
头束玉冠，白袍银甲，面庞冷硬。
下颌的短须修得极齐。
手里端著一杆丈二长的双刃破阵长戟。
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特木尔站在高坡上。
他看见了。
弯刀还举在半空没落下来。
脑子里那根好不容易被萨满用血接上的弦——断了。碎成渣了。
那杆戟。那张脸。
洪武三年，就是这个人，撵著北元皇帝跑了几千里，把王庭掀了个底朝天。
初代曹国公。
李文忠。
特木尔不怕他的战绩。
他怕的是那年——白袍男人下令推出木板车，比车轮高的，砍头；矮的，剥光扔在烈日下，不给一滴水。
那种被活活凌迟的恐惧，刻在每个经历过那场战役的蒙古人骨缝里。
二十年，一天没褪色。
特木尔握刀的手彻底空了。弯刀在风里抖得叮当作响。
旁边的大萨满。
那根挂满头骨的法杖，从手里滑了出去。
咣当砸在雪地上。
老头脸上的血印子还没干。
刚才那套“杀魔鬼上神国”的豪言壮语，此刻挂在他满是皱纹的脸皮上，滑稽得让人想吐。
常遇春是死人。
李文忠也是死人。
大明的活阎王，今天集体从坟里爬出来拼桌了。
长生天瞎了吗？
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前线。
李景隆杀红了眼。
八十斤的枣阳槊抡圆了砸出去。当的一声闷响。
一个怯薛军的胸甲整片塌陷，人喷著黑血倒飞出去三步远。
右边，常升的九环刀齐根切下一颗蒙古千户的脑袋。血柱冲天。
“直娘贼的李九江！别发呆！前头几万根烧火棍等著捅你菊花呢！”
常升吐掉嘴里的血沫子。
李景隆刚要开骂。
眼角