雪莉杨也站了起来。她没有说话，只是看着林飞，看着他转身，看着他朝门口走去，看着他的手伸向门把手。
然后她动了。
她冲了过去，从后面抱住了林飞。她的手臂环过他的腰，紧紧地箍著，脸贴着他的后背，隔着衣服能感觉到她的温度，她的心跳，她的呼吸。她的心跳很快，快得像是在擂鼓。她的呼吸很急，急得像是在跑一场看不到终点的马拉松。她的手指扣在他腹部，指节泛白，像是怕一松手他就会消失。
林飞的身体僵了一下，手停在门把手上，没有拧。
“雪莉——”他开口了。
“不要说话。”雪莉杨的声音闷闷的，从他的后背传出来，带着一种压抑的、像是在忍着什么的颤抖，“不要说话。让我抱一会儿。就一会儿。”
林飞的手从门把手上收了回来，垂在身侧。他没有转身，没有推开她，也没有抱住她。他就那么站着，一动不动，像一棵树，一棵被她抱住的大树。
雪莉杨抱了很久。久到窗外的风停了，久到窗帘不再飘动，久到长安街上的车流稀疏了。然后她松开了手，退后了一步。
林飞转过身来。
雪莉杨站在他面前，低着头，长发垂下来，遮住了半边脸。她的脸很红，从脸颊红到耳朵，从耳朵红到脖子，像是被什么东西烫了一下。她的呼吸还是很快，胸口还在起伏，但她的手不再发抖了。
她抬起头，看着林飞。她的眼睛很亮，亮得像两颗星星，瞳孔里映着林飞的脸。
然后她踮起脚尖，吻了他。
不是蜻蜓点水的那种吻，而是一种很深很长的、像是要把所有的感情都倾注进去的吻。她的嘴唇很软，很暖，带着红酒的微涩和甜味，像是一颗熟透了的水果，咬一口，汁水四溢。她的手指插进他的头发里，指尖轻轻抓着他的头皮，微微的刺痛和酥麻混合在一起，像是一道电流从头顶传遍全身。
林飞的手从身侧抬了起来，放在她的腰上。她的腰很细，很软，隔着衣服能感觉到她皮肤的温热。他的手指微微用力，把她往自己的方向带了带，她的身体贴了过来，胸口贴着他的胸口，心跳贴着他的心跳，两个人的心跳叠加在一起，快得像是在赛跑。
雪莉杨的手指从他的头发里滑下来，滑过他的脸颊，滑过他的下巴，滑过他的脖子，停在领口。她的手指解开了他衬衫的第一颗扣子，然后是第二颗，第三颗——一颗一颗，很慢很慢，像是在拆一份很珍贵的礼物。
窗外，长安街上的灯光透过窗帘的缝隙照进来，在两个人身上投下一道道细长的光斑。那些光斑在黑暗中晃动，像是一条条发光的河流，在两个人的身体上流淌。
那天晚上，林飞没有走。
房间里的灯关了，只剩下窗帘缝隙里透进来的城市灯光。那些灯光很微弱，但足够照亮两个人的轮廓——林飞的肩膀，雪莉杨的锁骨，两个人纠缠在一起的影子，在墙上投下一幅模糊的、像是水墨画一样的图案。
雪莉杨靠在林飞的肩膀上，长发散在他的胸口，黑色的，像是一条河流。她的手指在他的胸口上画著圈，一圈一圈，很慢很慢，像是在画一幅永远画不完的画。她的呼吸很轻，很均匀，但她的眼睛是睁著的，看着窗外的夜景，看着那些还在亮着的灯，看着那些还在流动的车。
“林飞。”她叫了他的名字，不是“老林”，不是“林先生”，而是“林飞”。
“嗯。”林飞应了一声，声音有些沙哑。
“你说——精绝女王等了你一千年。”雪莉杨的声音很轻，轻得像是在自言自语，“那我呢？我要等你多久？”
林飞沉默了。
雪莉杨的手指停在了他的胸口，不再画圈。她的手指蜷了一下，像是要抓住什么东西，但什么也没有抓到。她的嘴角微微翘了一下，不是笑，是一种苦涩的、像是在自嘲的表情。
“我开玩笑的。”她坐了起来，长发从肩膀上滑下来，遮住了半边脸。她背对着林飞，从床头柜上拿起那杯红酒，喝了一口。红酒已经醒了，不再涩，只剩下甜，甜得发腻，甜得让人想哭。
“雪莉。”林飞也坐了起来，伸手按住了她的肩膀。她的肩膀很瘦，很薄，隔着衣服能摸到肩胛骨的轮廓，像是一对还没长开的翅膀。
雪莉杨没有回头。她就那么坐着，背对着他，端著酒杯，看着窗外的夜景。她的肩膀在微微发抖，不是因为冷，是因为在忍——忍眼泪，忍不舍，忍那种说不清道不明的、像是心脏被人攥住了的感觉。
“三天后，我回美国。”雪莉杨的声音很平静，平静得不像是一个刚哭过的人，“拿到龙骨天书，我就回来。你等我。”
林飞的手从她肩膀上滑下来，握住了她的手。她的手很小，很凉，但握得很紧，像是在抓住最后一根稻草。