的地面上。皮鞋踩在水泥地上，不是钢板了，声音不一样了，不那么硬了。

    他把手心里那颗空壳扔在了地上。

    军统总部的杂物室地面上多了一颗花生壳。

    没人会在意。

    他往医务室走。走了三步的时候，后面传来了脚步声。不是沈青竹。不是戴笠。

    是冯处长。

    冯处长的矮壮身影从走廊那头跑过来。脸上全是汗。

    “陈组长，！局座，局座没事吧，”

    “没事。人抓了。”

    冯处长的眼睛扫到了陈岩左肩的血，脸白了。

    “你，”

    “擦破了皮。不碍事。”

    陈岩从冯处长身边走过去。走了两步，停了。

    “冯处长。”

    “啊？”

    “地下四层的保险库，玻璃罩还开着。麻烦提醒老板，关上。”

    冯处长跑了。踩着小碎步。像一颗滚动的树桩。

    陈岩继续往医务室走。走廊上没人。阳光从窗户里打进来。他的影子拖在地板上。影子的左肩位置，有一团深色。

    他低头看了看自己的左手。手指头能动。握拳，疼，但握得住。

    没伤到骨头。没伤到大血管。肌肉打穿了一个洞。缝几针。养两个礼拜。

    他赚了。

    一发子弹换一张照片。一个肩膀的窟窿换戴笠的绝对信任。

    值不值？

    陈岩走到了医务室门口。推开门。医务兵看到他满身是血，手里的碘酒瓶子差点摔了。

    “组，组长，”

    “别大惊小怪的。给我缝上。有没有花生米？”

    “……花生米？”

    “算了。缝吧。”

    他坐在诊疗床的边缘。医务兵在处理伤口。碘酒涂上去的时候他龇了一下牙。

    裤兜里的铁皮烟盒硌着大腿。

    莱卡。一张胶卷。三分之二的第一页。

    今晚，回到“狗窝”，反锁了门，在煤油灯底下冲洗。

    清单上的内容，美国援华物资的流向、分配比例、仓库位置，哪怕只有第一页的三分之二，也足够风筝那边拼出大半条补给线的轮廓了。

    够不够？

    够让太行山的人在下一个冬天吃上饭。

    陈岩的嘴角歪着。医务兵在缝针。他没躲。

    疼。

    但花生仁是咸的。那就够了。