陈岩坐在地上。左肩的军常服被血浸透了一大片。右手撑在冰冷的钢板地面上。头发被汗水和血糊在了额头上。

    他的嘴角，那道歪歪斜斜的纹路，歪着。

    “老板。”他的声音有点飘，失了点血，气力差了一截。“您没事吧？”

    戴笠看着他。

    那种看法，跟以前所有的“看法”都不一样。不是审视。不是衡量。不是隔着毛玻璃看轮廓。

    是一个刚从鬼门关被人拽回来的人，看着拽他的那只手。

    “我没事。”

    两个字。戴笠说完之后，蹲下来了。他蹲在陈岩旁边。手伸出来，按在了陈岩左肩伤口的上方，用力，止血。

    军统局长亲手给一个下属按伤口。

    沈青竹站在门口。枪还举着。枪口对准苏明远。她的视线从苏明远身上移到了陈岩和戴笠身上，移了一秒，又回到了苏明远的方向。

    陈岩靠在石台腿上。戴笠的手按在他肩上。疼。但他没龇牙。

    他的右手，没人注意的右手，从地上撑起来的时候，手指在石台的台面边缘碰了一下。

    碰了一下。

    仅此而已。

    ，不。

    不仅此而已。

    在他扑向戴笠、两个人滚在石台后面的那一秒半里，在所有人的视线都被枪声和血雾和引爆器占满的那一秒半里，陈岩的左手做了一件事。

    铁皮烟盒。从裤兜里摸出来。单手翻盖。莱卡的快门按钮在拇指底下。

    石台上的牛皮封套，玻璃罩已经打开了，封套的口被戴笠核验时松过了，牛筋绳解了一半，第一页的内容露出了三分之二。

    莱卡的镜头从烟盒的缝隙里对准了那三分之二。

    一按。

    快门声，在消音手枪的枪声里，在勃朗宁的枪声里，在引爆器撞地面的金属声里，被彻底淹没了。

    一张。只来得及一张。

    然后烟盒合上。塞回裤兜。整个过程不到一秒。

    没人看见。

    戴笠在石台后面被他压着。苏明远在对面。沈青竹在门口。

    三个人的注意力，全在生死上。

    没人会在一场刺杀中去注意一个挨了枪的人的裤兜里，发出了什么声音。

    一张胶卷。三分之二的第一页。

    够不够？

    不知道。

    但这是他能拿到的极限。

    文件没离开底座，底座的感应没触发，氰化物没灌，四个人都活着。

    陈岩的嘴角往左歪着。痛的。但歪的弧度，带着一截只有他自己知道的弧度。

    “老板，”他的声音虚了半截，“我得去上面处理一下，这肩膀流太多了，有点晕。”

    戴笠的手从他肩上松开了。手上全是血。陈岩的血。

    “沈青竹，叫医务室的人下来。”

    沈青竹从门口退出去。退了两步。枪没收。

    “苏明远，”戴笠站起来。他看着地上那个废了两只手的人。声音回来了。平的。冷的。“，押到地下二层。单独关。没有我的命令，任何人不许接触。”

    苏明远坐在地上。金丝边眼镜只剩一边挂着。他的眼睛透过歪了的镜片看着天花板上的荧光灯。

    不说话。不挣扎。不求饶。

    一尊破了的瓷器。

    陈岩被人扶着站了起来。左臂动不了。右手扶着墙。他走到门口的时候，停了一步。

    回头看了一眼石台。

    玻璃罩还开着。牛皮封套摊在台面上。第一页露着三分之二。

    他的裤兜里，铁皮烟盒硌着大腿。莱卡的胶卷里，那三分之二的内容已经刻在了银盐颗粒上。

    够不够，回去冲洗了才知道。

    但今天，够了。

    陈岩扶着墙往电梯走。血从他左肩的伤口滴下来，滴在地下四层的钢板地面上，一滴一个红点，间距四十厘米，步幅稳定。

    他走进电梯。

    电梯门关上了。

    钢缆拉着电梯往上升。灯泡在头顶晃。陈岩靠在电梯的角落里。左肩的血把军常服的半边胸口泡透了，深色的，在昏黄的灯光下看不出是红。

    他从口袋里摸了摸。花生米。还有两颗。

    捏了第一颗。嗑了。有仁。

    咸的。

    嚼了两口。咽了。

    第二颗。嗑了。空壳。

    他把空壳握在手心里。闭上眼。

    电梯往上走。从地下四层，到地下三层，到地下二层，到地下一层，“叮”的一声，门开了。

    杂物室。扫帚。拖把。铜锁。

    光从外面照进来。正常的光。下午的光。温的。

    陈岩从电梯里走出来。站在杂物室