陈岩的右手从桌下伸进了马甲口袋，指尖碰到了勃朗宁冰凉的枪身。

    他没拔。

    他用左手从贴身口袋里摸出了昨晚在桌上发现的那半张。

    两半法币摆在醪糟汤圆的两侧。

    摊主伸手，把两半推到了一起。

    锯齿咬合。

    严丝合缝。

    第三个齿尖端的那个墨点——完整了。一半在这一侧，一半在那一侧。只有两张纸曾经是一体的，才能把一个墨点如此完美地分成两半。

    陈岩的右手从马甲口袋里抽出来。

    摊主看着他那只手。

    “枪可以不拔。”摊主说，声音很低，“但你带了——这很好。说明你警惕性够。”

    陈岩没接话。

    摊主把合在一起的法币收了起来。

    “你比我想的年轻。”

    “你比我想的老。”陈岩说。

    摊主“哼”了一声。不知道是笑还是什么。

    “吃汤圆。凉了就不好吃了。”

    陈岩看了那碗醪糟汤圆一眼。白白胖胖的汤圆浮在甜酒酿里，热气还没散尽。

    他拿起勺子，舀了一颗。

    咬开。

    芝麻馅的。

    摊主看着他吃了一颗汤圆，才继续开口。

    “你送出来的东西，组织都收到了。那三个人已经安全转移。太行山那边的药也到了第一批。”

    陈岩嚼着汤圆，没出声。

    太行山的药到了。

    那些盘尼西林。那些绷带。那些缺胳膊断腿的年轻战士。

    他把汤圆咽下去。喉咙有点紧。

    “组织对你的评价是八个字。”摊主说。

    陈岩抬头。

    “孤胆深入，功勋卓著。”

    八个字。

    陈岩低下头，又舀了一颗汤圆。这颗是花生馅的。

    “这八个字——”他嚼着汤圆，声音含混，“能换多少钱？”

    摊主的嘴角动了一下。

    “换不了钱。但能换一条命。”

    他从围裙底下抽出一个信封。信封很薄，封口用米糊粘着。

    “新任务。”

    陈岩放下勺子。

    摊主把信封推到他面前。

    “这个不急着看。回去再拆。”

    陈岩没碰信封。他盯着摊主的脸。

    “你就是风筝？”

    摊主的表情没有变化。但他端起那碗已经冷了的豆花——陈岩剩下的那碗——喝了一口。

    “风筝是代号。代号不是人。”他把碗放下，“我今天坐在你面前，明天可能就不在了。你记住任务就行。不用记我的脸。”

    陈岩把信封拿起来，捏了捏。薄薄的，里面像是一张纸。

    “有件事我得跟你说清楚。”他把信封塞进了西装内袋，“我的安全屋——你的人从地板下面进来的那条暗沟——以后不要再用了。我已经做了新的标记。下次有人从那里进来，我分不清是你们的人还是别人的人。”

    摊主点了点头。“知道了。以后用老办法——树洞。”

    “树洞太慢。”

    “慢才安全。”摊主站起来，系了系围裙的带子，“你在军统的位置越高，盯着你的眼睛就越多。快的东西，都是要命的。”

    他转过身，走回了灶台后面。重新变成了一个做豆花的矮胖老头。

    陈岩坐在桌前，看着那碗吃了一半的醪糟汤圆。

    醪糟的甜味和辣豆花的麻味混在嘴里，说不上来什么感觉。

    他站起来，从公文包里抽出一张法币拍在桌上——十块。

    “老板，多的不用找了。”

    走出豆花摊。

    磁器口的夜风带着江水的凉气和炒栗子的焦香。窄街上的人比刚才少了一些，几家铺子开始上门板了。

    陈岩手插在西装裤兜里，慢悠悠地往镇口走。

    走了大约五十步，他停了。

    不是因为前面有人挡路。

    是因为杀意感知——触发了。

    画面炸进来。

    不是正面的。是斜后方。距离大约三十米。

    一个穿灰布长衫的男人，站在巷口的阴影里。手里握着一把驳壳枪。枪口对着陈岩后脑勺的方向。

    男人的脸——画面模糊，看不清五官。但那人脑海中闪过的画面陈岩看清了——一间办公室。办公室的桌上摊着一张照片。照片上是陈岩的脸。照片旁边放着一份文件，文件抬头的红色大字——

    “中统调查处”。

    中统的人。

    陈岩没有回头。

    他的右手从裤兜里抽出来，自然地搭在了西装扣子上——离马甲内袋里的