喧嚣散尽。卡车的轰鸣声和王麻子的叫骂声，都随着那几辆满载“亏本生意”的货车，消失在了重庆城的黑暗深处。一切都恢复了死寂，只有墙角那几盏昏暗的防空灯，在潮湿的空气里，晕开几团无精打采的黄光。
时间，被一只无形的手，拨回到了两个小时前。
仓库里，人声鼎沸，灯火通明。
陈岩刚刚演完那场“被逼无奈，壮士断腕”的独角戏。他靠在墙上，胸膛剧烈起伏，那张因为“愤怒”和“憋屈”而扭曲的脸，在昏暗的灯光下，显得格外狰狞。
第九组的特务们，被他那股子随时要杀人的疯劲儿吓得噤若寒蝉。那些临时雇来的苦力，更是恨不得把脑袋塞进裤裆里。
没人敢靠近他。
这就够了。
在所有人的视线都被那场即将开始的“亏本交易”吸引过去时，陈岩像一头烦躁的野兽，在堆积如山的木箱之间来回踱步。他嘴里还在骂骂咧咧，脚下却像装了最精密的罗盘，不着痕迹地，来到了仓库最里面的一个角落。
这里堆放着三口最不起眼的木箱。箱子不大，上面也没有红十字的标记，只是用粗陋的麻绳捆着，看起来像是装什么不值钱的杂货。
可只有陈岩知道，这里面，装的是整个仓库里最宝贵的——高纯度的磺胺结晶，还有几盒足以在手术台上把人从鬼门关拉回来的肾上腺素。
他蹲下身，像是在检查箱子捆得牢不牢。左手看似随意地搭在箱盖上，遮挡住了绝大部分视线。
他的右手，却在阴影的掩护下，做出了一个快到几乎无法捕捉的动作。
一根细如牛毛的，闪着幽蓝寒芒的钢针，从他的袖口滑入指间。那不是普通的针，是他用一块瑞士钟表里的高碳钢发条，耗费了无数个夜晚，在砂轮上一点一点打磨出来的，前世用来在米粒上刻字的工具。
他的指尖，稳得像磐石。
钢针的针尖，落在了箱子底部，一颗用来固定的，锈迹斑斑的铁钉帽上。
“吱……吱吱……”
一阵比蚊蚋振翅还要轻微的声音，淹没在了院子里震耳欲聋的喧嚣里。
他的手腕没有动，动的是他那三根捏着钢针的手指。每一次发力，都精准到了微米的级别。在那不过黄豆大小的钉子帽上，在那片早已被锈迹腐蚀得凹凸不平的金属表面，他用一种鬼斧神工般的技艺，留下了一组看似杂乱无章，实则排列有序的微小刻痕。
长痕，短痕。深，浅。
像岁月的磨损，像搬运时的磕碰。
可如果用十倍以上的放大镜去看，就能发现，那是一组最标准，最严谨的——摩斯密码。
他一连在三个箱子的同一个位置，用同样的手法，留下了三个一模一样的标记。
做完这一切，他站起身，将那根钢针顺着袖口滑回臂鞘，整个过程行云流水，没有留下任何痕迹。他抬起头，脸上又恢复了那副暴跳如雷的表情，冲着外面大吼一声：“他妈的！福源商行的人来了没有！”
一场黑吃黑的大戏，正式开锣。
而真正的信标，已经随着那三口最不起眼的木箱，悄无声息地，踏上了它真正的旅程。
……
几天后。
太行山脉，一处隐蔽在悬崖峭壁间的山谷。
这里没有重庆的灯红酒绿，只有猎猎的山风和崖壁上那几面被硝烟熏黑的红旗。一排用石头和泥土垒成的简陋窑洞，就是八路军一二九师的野战医院。
消毒水的气味在这里是种奢侈品，空气里更多的是草药的苦涩和伤口发炎后那股子让人心焦的腐败味。
几辆伪装得像运粮草的卡车，在经历了九死一生的长途跋涉后，终于抵达了这里。
当第一口印着红十字的木箱被抬下来时，整个医院都沸腾了。那些缺胳膊断腿的年轻战士，那些熬得眼睛通红的小护士，都从窑洞里涌了出来，看着那些箱子，像是看到了从天而降的救星。
医院的负责人，人称“老李”的李政委，是个四十多岁，面容清癯的中年人。他不像个政委，更像个教书先生。可那双眼睛，却比山里的鹰还要锐利。
他没有被眼前的喜悦冲昏头脑。
“都别动！小吴，带人警戒！其他人，按预案，清点入库！”
他亲自拿着撬棍，第一个上前开箱。
盘尼西林、磺胺粉、手术刀、绷带……
每打开一箱，人群中就爆发出一阵压抑不住的欢呼。李政委的脸上，也难得地露出了一丝笑容。
直到那三口用麻绳捆着的小木箱，被抬了过来。
“政委，这三箱是啥？没标记啊。”一个年轻的战士问道。
李政委的目光落在那三口箱子上，眉头微微皱了一下。他绕着箱子走了一圈，蹲下身