林婉瑜从白外套内袋里掏出那张叠了两折的纸，摊开，放在古岩面前。

    被划掉的旧历拼音缩写。

    古岩看了三秒，认出了缩写对应的内容。

    他从椅子上站起来。这次站得很快，椅子往后滑了半米，撞在柜子上。

    帆布袋被抓起来，精装书塞回去，老花镜没有挂回脖子上而是直接捏在手里。

    “卷子我带走。”

    “古教授，这是高考原始答卷，不能——”

    “我写收条。”他已经把两份答卷折好塞进帆布袋了，从口袋里掏出那支掉了镀金层的钢笔，在阅卷桌上的签到表背面刷了两行字。字迹歪斜，几乎是砸在纸面上的。

    “去见他怎么走？”

    “我不知道他住在哪。只知道他和第七区一个废品收购站的退伍老兵有来往。”

    古岩已经走到门口了。脚步的频率比进来时快了一倍，驼背的弧度因为走路时的前倾变得更明显。

    他在门框位置停了一步，没回头。

    “三十年前我的论文被毙掉的时候，审查委员会的主任对我说了一句话——''''古岩，你是搞物理的，不是搞科幻的。灵能和物理之间没有桥，永远不会有。''''”

    他把门拉开，走廊里的冷光灯管有两根坏了，明暗交替的光照在他白大褂的后背上。

    “那个审查主任现在是武道联盟教育部的副部长。姓王。”

    他从帆布袋外面摸出手机，翻出通讯录，拨号。

    响了五声。接通。

    “喂——谁？凌晨两点你——”

    “老王。”古岩站在走廊中央，灯管的冷白光从头顶直射下来，把他脸上每一道沟壑的阴影都切出了清晰的边缘。

    “你们今年东海的高考，出了个怪物。”

    电话那头的骂声卡在喉咙里。

    古岩从帆布袋里把那份答卷抽出一角，捏在手里，指尖发力，纸张轻微变形。

    “我三十年前推不下去的东西——那个你亲手判了死刑的模型——一个气血0.78的高中生，在高考卷子的边角上，替我补完了。”