小的十一岁，最大的十五岁。劈拳三十六式，打得还行。他教他们说‘师爷好’，说‘师奶好’。他教他们练拳，像当年我教他一样。师父的拳，传了四代了。”

    

    他搁笔，看着这几行字。罡劲的门关着，但他的心在罡劲的门里。他感知着那些字，感知着棒梗的心，感知着那六个少年的心，感知着师父的拳。他坐着，很久。然后他阖上日记本，站起来，走到窗前。窗外，天黑了，月亮升起来了，细细的，弯弯的，像一把镰刀。惊蛰的夜，暖了，风从南边刮过来，软软的，湿湿的，带着一股泥土的腥味。他站在窗前，罡劲的门关着，但他的心在罡劲的门里。他感知着这个院，感知着这些人，感知着这些拳。他站着，很久。