“还差得远。”
陈师行看着他，罡劲的门关着，但他的心在罡劲的门里。他想起棒梗十二岁的时候，说“陈叔，我想学拳”。他想起棒梗站三体式，站了三分钟腿抖，他说“明天继续”。他想起棒梗打崩拳，打了三千遍，他说“不够”。他想起棒梗打了一万遍，他说“行了”。今天棒梗说“还差得远”，不是学他，是自然而然就说出来了。就像他当年自然而然地对棒梗说“不够”一样。
“知道就好。”
棒梗抬起头，看着他。
“是。”
傍晚，棒梗带着六个徒弟回到贾家。中院的门口，秦淮茹站在那儿，手里拿着一块抹布，擦着门框。她擦得很慢，很认真，擦了一遍又一遍。其实门框已经很干净了，但她还在擦。不是门框脏，是她紧张。儿子回来了，还带了六个徒弟。她不知道该怎么办，不知道该说什么，不知道该做什么。她只能擦门框，一遍一遍地擦。
棒梗走到她面前，站住了。
“妈。”
秦淮茹抬起头，看着他。二十四岁，高了，壮了，黑了，穿着运动服，胸口印着“北京”两个字。她的儿子，偷粮票的儿子，被人骂“没爹的野种”的儿子，今天当了师父，带着徒弟回来了。她看着他，眼泪在眼眶里打转，没掉下来。
棒梗转过身，看着那六个少年。
“叫师奶。”
六个少年齐刷刷地鞠躬。
“师奶好！”
秦淮茹愣在那里。师奶？她？一个农村来的女人，一个死了丈夫的寡妇，一个被人骂“克夫”的女人，一个在院里住了二十多年从来没被人叫过“师奶”的女人。她看着那些少年，十一岁到十五岁，瘦瘦小小的，脸黑黑的，手粗粗的。他们的眼睛亮亮的，清清的，像山泉水——像棒梗小时候的眼睛。她看着他们，嘴唇哆嗦着，想说什么，说不出来。她站了很久，然后转过身，走进屋。
“进屋吧。”
六个少年挤进贾家。屋子不大，七个人站进去，挤得满满当当的。贾张氏坐在炕上，看着那些少年，又看了看棒梗。她的眼睛浑浊了，灰蒙蒙的，像蒙了一层雾，但她认出棒梗了。她的孙子，她的棒梗，她的命根子。她伸出手，招了招手。
“棒梗，过来。”
棒梗走过去，坐在炕沿上，握着她的手。
“奶奶。”
贾张氏看着他，看了很久。她的嘴角动了动，像在笑，又像不是。她的手在抖，整个人在抖，从手抖到胳膊，从胳膊抖到肩膀。她老了，真的老了。七十三了，头发全白了，脸上全是皱纹，手背上全是老年斑。但她还没死，还活着，还看见她的孙子当了师父，带着徒弟回来拜她。
“好，好，好。”
她说了三个“好”，每一个“好”都说得很慢，很用力，像从井里打水，一桶一桶地往上提。说完，她阖上眼睛，喘着气。喘了很久，才喘匀了。她的手还握着棒梗的手，没松。
秦淮茹站在门口，看着这一切。她的眼泪终于掉下来了，一滴，两滴，三滴，滴在门框上，滴在地上，滴在心上。她没擦，让眼泪流着。流到嘴角，咸的。她笑了，笑着流泪，流着泪笑。
陈丽筠从西厢房走出来，走到她身边，站住了。两个母亲，并肩站着，看着贾家屋里的一切。都没说话。但都看见了——看见了偷粮票的孩子，今天当了师父，带着徒弟，回来拜师爷，拜师奶。看见了他的师父，站桩二十三年，从一个人的拳，到一百公里外的风声都在他耳朵里。看见了他的师爷，埋在柏树下，碑上刻着字，风吹过枝叶，像师父不说话的样子。看见了他的徒弟，还不会站桩，但总有一天会。就像他当年一样。
陈丽筠伸出手，握住了秦淮茹的手。秦淮茹愣了一下，看着她。陈丽筠没说话，握着她的手，握得很紧。秦淮茹低下头，看着那两只手——一只白白的，细细的，软软的，是唱戏的手。一只黑黑的，粗粗的，硬硬的，是干活的手。两只手握在一起，像两根藤缠在一起，像两条河